Amenofis Fernández, Obras Faraónicas

Novios (III) - Cibernovios

2011-10-02T16:16:00.004+02:00

Tercer capítulo de la serie "Novios". Los dos anteriores se pueden leer aquí, Novios I y aquí, Novios II.

CIBERNOVIOS

Romualdo dice:
¿Estás, mi amor?
URSULA dice:
Vengo en dos minutos, podrás esperarme, mi vida?
Romualdo dice:
¿Dos minutos? ¡Toda la vida te llevo esperando, mi amor!
Ve, ve, aquí estaré, mirando al horizonte hasta que en él aparezcas
URSULA dice:
Pues ya estoy aquí, tesoro mío, para lo que gustes mandar a esta humilde sierva tuya
Romualdo dice:
No tengo nada que mandarte, me basta con saber que estás ahí e imaginarte, callado,demudado ante tu belleza
URSULA dice:
Ainsssssss qué bellas palabras, con beberlas de tu boca me bastaba para saciar toda mi sed
Romualdo dice:
Aunque... ya que tan amablemente te ofreciste a otorgarme un deseo...
URSULA dice:
Tus deseos son órdenes, amado mío
Romualdo dice:
Pues quizá me atreviese a pedirte que incidieses aún más en la huella que tu imagen provoca en mi memoria, en mi corazón, en mi sentimiento
URSULA dice:
¿Cómo podría hacer eso, mi cielo?
Romualdo dice:
Ay, ay, ¡Llámame atrevido!
URSULA dice:
¡¡Atrevido!!
¿Ese es tu deseo? pues cumplido
Romualdo dice:
No, no era ese. Quería incrementar mis ya elevados niveles de percepción con los que inundas mi día a día, mi cada segundo, pleno de tu imagen.
Y se me ocurrió que podías prender la webcam y mostrarme tus níveos pechos
URSULA dice:
Oh, mi amor, ¡no merezco yo que los ojos de mi adorado se posen en mis pecaminosos senos!
Romualdo dice:
No son pecaminosos, ¡que los creó Él, Nuestro Señor, para nuestro gozo y alabanzas!
Y a eso dedicaría las grabaciones que oportunamente haría de tan magníficos ejemplares, dos, colocados a cada lado de tu torso
URSULA dice:
Para tentar al hombre y arrastrarle a los pecados de la carne los diseñó el Maligno, con sus bellos contornos, suave piel, cálidos y rosados pezones...
Te los mostraría una y mil veces e incluso rozarlos te permitiría muy honrada, mi vida, si te tuviera a mi vera
Pero este vidrio que nos separa, este abismo que abre brecha entre nosotros, lo impide todo, mi bien
Romualdo dice:
No quisiese entrar en disquisiciones filosóficas al menos sin poder contemplar, para argumentar mejor, el objeto de nuestra cuita. Muéstralos a mi mundo, mi luz, para deleite de mis pupilas y para frescor de tus axilas
URSULA dice:
Para frescor de mis axilas, mi amor, ya se hallan libres de sostenes y telas. De tus ojos, mi cielo, aunque quisieran hallarse presos, como de tus manos y tus labios, he de privarlos, por bien de mi integridad moral
Romualdo dice:
Tu integridad moral queda a guardo, que como siempre la custodiaré so riesgo de mi propia vida. Pues es para mi un bien preciado y bien ponderado. Hablamos ahora de algo material que en su interior cobija, y es lo que quiero ver a través de las ondas, el corazón de mi amada. Muéstrame la caja de tu rojo corazón y mis limpios ojos traspasarán la piel sonrosada y el turgente y oscuro pezón, pues únicamente disfrutaré de la visión de tu encarnado músculo del sentimiento, custodiado por guardianes de hueso, carne y piel.
URSULA dice:
Ay de mí, qué más quisiera yo que tus ojos gozasen como los míos hacen, pero el Cielo ha hecho que a años luz nos hallemos poniendo trabas a deseo tan mundano como doloroso e insano
Romualdo dice:
Pero puedes aliviar este dolor que nos aflige, con un inocente gesto que ayudaría a relajar tensiones y este amor que nos aprieta y acongoja
URSULA dice:
Te relajaría a ti, que mi dolor acrecentaría al saber que solo un sentido me disfruta dejándome huérfana de los otros cuatro
Romualdo dice:
¡Mas no es un único sentido, que gozaría todo yo y por comunión contigo gozarías conmigo! ¿Qué hay mejor que el gozo compartido?
URSULA dice:
¿Que yo gozaría, mi amor? Yo solo gozo si en mis brazos te tengo, en mi cuello tus labios, y tus manos en mis senos...
Romualdo dice:
¡Claro, al conocer mi gozo! ¡Como yo gozo al conocer el tuyo!
URSULA dice:
Todo los demás es vano, engaños de los sentidos que mi gozo no logran
Romualdo dice:
Debo entonces colegir de tus inflamadas palabras, amada y añorada mía…
URSULA dice:
Colige, amado mío, y piensa que más me duele a mí privarte que a ti pedirme
Romualdo dice:
O sea, ¿Que no menseñas las tetas por la cam, verdad?
URSULA dice:
¡Que no, coño!!
Romualdo dice:
¡Pos me voy a vé las carreras de amotos!!
URSULA dice:
¡Pues que te den!

En el papel de Úrsula: Reichel, en el papel de Romualdo: Amenofis.

Olas de plata y azul

2010-10-27T16:58:00.001+02:00

(Mierdirrelato escrito sin ganas, así salió)

Sobre el acantilado golpeaban las olas con cadencia rítmica, musicando de manera imperceptible a unos contertulios que eran ajenos a las bellezas del paraje, a la intrínseca poesía del momento, a la música del mar y a cualquier otra cosa que arte pudiera parecer.

- Eh bueníssimo paisa, doble sero, resién llegao de Ketama, paisa. – Ahmed cortó un pedacito de la esquina del paquete, menos de una postura, y se la dio a oler a Paco, “el Bailas”
- ¿Doble sero? ¿Doble sero? ¡Ehto eh henna de la mala! Tú tás creío que tás hablando con un pringao de los madriles. ¡Que soy de l’Atunara, chaval! – Paco, olía, repasaba, estrujaba el pedacito de haschis sabiendo que era chocolate del bueno, y que sacaría veinte mil euros por aquello.
- Te doy treh mil por todo – Ahmed hubiese gritado indignado, pero la solemnidad del momento, y la clandestinidad, le sugirieron ser prudente.
- No, paisa, no, tú quieres engañá al morito. Dame diesmí y te lo llevas aquí mismo.
- Ocho y cerramoh. – Ahmed ofreció la mano tendida por Paco y se dispusieron a cerrar el trato. Uno cogió el paquete y el otro los billetes.

Cinco minutos después dos coches abandonaron el apartadero sobre el acantilado, uno a levante, otro a poniente. Las estrellas titilaban en el firmamento, las olas emergían crestas de plata y azul que rompían sobre las orgullosas rocas colocadas por el destino, el Supremo Hacedor o quién sabe quién, pero sin duda lo hizo inspirado por la musa de la belleza. Paco sonreía, Ahmed se carcajeaba.

- Pringao, que pareses madrileño, ocho mil por cuatro kilos de henna!
- ¡Será tonto el moro, po no sá pirao sin mirah loh billeteh! ¡Que eran má farsos que loh der monopoly!

293 palabras

Bella sin alma

2010-03-12T10:43:00.000+01:00

Te amo, musitó de forma únicamente audible por las hipotéticas ladillas que poblasen aquel coño. Relamiéndose bebió la copiosa menstruación que emanaba mientras daba mordiscos cada vez más profundos, como si de verdad se la quisiese comer. La mujer, aturdida como cada noche, esperaba impaciente el momento en que la Bestia se transformara en príncipe y ella, en Bella.

El entierro de la sardina

2010-02-13T12:30:00.000+01:00

Sobre el vacío plato de sopa volcó las migajas de pan y las mondas de plátano. Colocó, cuidadosamente, la cuchara, el tenedor, el cuchillo, la cucharilla, el envase del yogur natural y la lata de conservas. Cuando se levantó de la mesa tomó la servilleta de papel usada que sirvió como habitual guantelete y se dirigió sin prisas a la cocina.

Depositando sobre la encimera el plato buscó con la mirada el recipiente de los reciclados plásticos, metió los que fueron receptáculos de yogur y ataúd de sardinas y acomodó la servilleta, doblada cuidadosamente, sobre la pila de papel de periódicos y cartones. En el cubo de orgánicos dejó caer el contenido del plato antes de dejarlo con el resto de la cubertería y la vajilla en el fregadero.

En la calle todo eran juergas y risas, era carnaval y la gente y sus estúpidos disfraces llenaban de molesta algarabía casi todos los rincones de su castillo de cristal. Allí, en la cocina que daba al patio interior, aún se respiraba tranquilidad.

Consultó el reloj y comprobó que todavía faltaban casi siete minutos. Decidido a esperar allí, fue a sentarse en aquel palacio del silencio. Como otras veces, acomodó su cara y sus sienes entre las manos y apoyando los codos en la mesa esperó, paciente.

Daba la hora cuando se levantaba y sin perder ni por un segundo la calma, pero aterrado ante la perspectiva, comprobó que llevaba las llaves en el bolsillo mientras se acercaba al cubo, cerraba la bolsa, la tomaba entre las manos y se dirigía a la puerta de la calle.

Bajaría la basura dos minutos después, dentro del horario establecido por el ayuntamiento. Nunca más ningún guardia le reprendería un comportamiento incívico. Y tampoco pagaría más multas.

Porque era suya

2010-02-10T12:31:00.000+01:00

- Se va a cagar la perra – Musitó entre dientes mientras asía la vieja Browning de dos cañones.

- Me cago en su puta madre – Masculló oteando al inmenso azul tras la ventana a través de la mirilla. Sopló el polvo acumulado y después pasó un paño aceitado por el cañón y la culata.

- Será hijo de la gran puta – Casi gritó ya sin contener tanta rabia acumulada mientras hurgaba en la caja de municiones, descartando los cartuchos que parecían más hinchados. Demasiado tiempo guardados en aquel armario.

- Se va a enterar el cabrón ese, lo mato, es que lo mato – Los ojos inyectados en sangre parecían estallar de sus cuencas mientras metía la munición en el arma.

- Aunque quizá … - Los brazos descansaron un momento, sin soltar la lupara, y reflexivo alzó la mirada hacia la habitación donde descansaba ella abrazada aún, estaba seguro, al maldito usurpador.

- Ni de coña, me lo cargo – Decidido, salió del viejo pabellón de caza, cruzó el patio y entró en el caserón. Devoró los escalones de dos en dos y de un portazo se plantó en el quicio de la puerta de la que iba a dejar de ser, momentos después, alcoba nupcial.

- Hijo de la gran puta, defiéndete.

Cupido, aún acurrucado al cuerpo desnudo de su mujer, tuvo tiempo de alcanzar su arco, pero hace siglos que sabemos que las armas de fuego son más rápidas que las flechas. Descerrajado por las postas la sangre que manaba de su pecho manchó de rojo las impolutas plumas blancas de su ala izquierda. El mundo pasó a ser, instantáneamente, un poco más sensato. Y mucho más aburrido.

¡Un cortado!

2010-02-04T12:32:00.000+01:00

Sentado en su esquina escudriñó el local, observó a todos los parroquianos y tras el satisfactorio reconocimiento levantó levemente el brazo para advertir a Leandro, el camarero, de que ya estaba allí. Éste trajo el café cortado y una torta de Algarrobo que depositó en la mesa como siempre, sin decir ni una palabra. Cuando volvió a estar solo abrió el azucarillo y lentamente dejó caer un cuartillo de su contenido en el vaso. Dobló cuidadosamente el papel para evitar que cayese el resto y lo guardó en el bolsillo. Sin remover el café tomó la torta y la cortó en pedacitos pequeños que caían parsimoniosamente al oscuro líquido. Instantes después los sacaba uno a uno con la cuchara tomándolos con aparente deleite.

Las cuatro y cuarto de la tarde del año número treinta y tres en el que Juan Cardenal tomaba su café en aquel bar del centro de Málaga. En verano en la terraza, en invierno en aquella mesa justo al fondo del local. Todos allí, los camareros, el dueño, él mismo, conocían el ritual y hacía ya décadas que evitaban cualquier problema colocando desde por la mañana el cartel de “Reservado” en la mesa del Sr. Cardenal, justo hasta que él dejaba el local, mientras daban las cinco en la torre de la catedral.

A Leandro le falló el corazón un viernes por la mañana y su sustituto, sobrino de la cocinera, olvidó reservar su mesa, que milagrosamente estaba libre. Tampoco reparó en limpiar sus uñas antes de acercarse a colocar el café y la torta. Una delgada línea negra decoraba su dedo índice cuando fue a cobrar la consumición. Juan Cardenal, “El loco Cardenal”, le envió al más allá de cuarenta puñaladas mientras gritaba que él jamás pagaría nada allí. Y menos a alguien tan sucio.

¿Intocable?

2010-01-05T12:28:00.000+01:00

Imperturbable el ceño, Al tintineó su whisky en las rocas sabiendo que esa madrugada iba a ganar. Elliot sólo llevaba pareja de sietes.

Calma total

2009-12-31T19:41:00.001+01:00

A las dos el grito recorrió las siete plantas del hotel. Comenzó a sospechar que no era tan tranquilo como rezaba la propaganda.

A ráfagas de luna

2009-11-04T21:15:00.000+01:00

Apretó las piernas con fuerza, como intentando evitar que el semen escapara a chorros patas abajo. Deseaba con toda su alma quedar preñada de su hombre, ese que se vestía sin perderla de vista ni un segundo. Podríamos decir que ese día intuyó que sería la última vez que hacían el amor y quiso guardar su semilla para poder acariciarle a través de su hijo. Pero no era así, siempre tenía la impresión de que era la última vez y llevaba dos años odiando una regla que, pertinaz, aparecía cada veintiocho días.

Juan se abrochó el cinturón, verificó como un autómata su viejo revólver y cogió el hatillo con comida que Asunción le preparó. No le gustaba despedirse, no le gustaba tener que descolgarla de su hombro a la fuerza antes de salir por aquel ventanuco intuyendo como los ojos de la mujer se empapaban en lágrimas.

Una vez en la calle, y agazapado en cada sombra, se acercó al corral a mear con las ganas que se tienen después de eyacular. Soltó un segundo el hatillo y abandonando un instante su precaución lo hizo cara a unas alpacas de paja. De espaldas, con ese pudor que le hacía ocultar su virilidad a los ojos de las cabras y caballos. También a los de sus asesinos. Dos ráfagas de metralleta le dejaron tendido en el suelo, una mano en la bragueta y otra lejos de su revólver. Ocho agujeros en su cuerpo y Selene como testigo que recortaba la sombra de dos tricornios sobre su cadáver.

Arriba, María rompió a llorar, tapando con su mano la vagina que contenía el recuerdo vivo de su marido, el maquis Juan. Una luna después la sangre la volvió a inundar de desesperanza y dolor.

Poesía popular

2008-09-10T08:36:00.002+02:00

Estimados amigos compañeros de armas con letras, fluyen versos nuevos por nuestras mentes abiertas y despiertas. Caen las palabras letra a letra sobre el maltratado teclado de nuestras emociones, creamos, componemos, disfrutamos, lloramos ... y todo debido a la impronta cultural, al trabajo de nuestros mayores, a emociones de años, decenios, siglos atrás. Y junto a Lope de Vega, Machado, Quevedo o Bécquer también hay milllones de anónimos creadores haciendo que nuestra lengua, la de Cervantes, crezca en cada uno de nuestros corazones.

Hoy, teniendo como siempre en mi memoria y mi recuerdo a Miguel Hernández, Octavio Paz, Neruda o Nicolás Guillén, un homenaje a esos poetas del pueblo. De autores anónimos, dos grandes composiciones en formato de "coplilla popular".

Del cielo cayó una breva

Y se posó sobre tu ombligo

Si cae un poco más abajo

Se unen breva con higo

Si me quieres dímelo

y si no vete a la mierda

otras mejores que tú

ya han pasao por la piedra

Sí, yo también estoy triste

2008-06-13T21:29:00.001+02:00

Sí, aunque hay malpensados que me califican de canalla sin sentimientos, la realidad es que yo también estoy triste. Acongojado por la desaparición de este nuestro passado en el que conocí a cientos de maravillosas personas.

No esperéis una larga lista, que si enumeraros intentase cometería olvidos y por tanto, injusticias. Sólo sé despedirme de una forma, y es con la poesía, esa que nos asalta a los Grandes Maestros de la Literatura y que me invadió hace unos minutos, así, casi como por sorpresa, inspirándome cuatro versos que se recordarán, estoy seguro, por los siglos de los siglos.

A modo de autobiografía y sentido homenaje a tantas como aquí encontré, mi cuarteto, ganador con casi toda probabilidad del Juromarem de esta semana. Para vosotras, con cariño.

Sentir

Hoy anda triste, apesadumbrado

Torpe ser incapaz de sentimiento

Busca y la soledad mora a su lado

¡Tres passados sin comerse un pimiento!

Grandes composiciones poéticas

2008-06-08T22:58:00.001+02:00

Atendiendo a las numerosas peticiones de mis admiradoras, y haciendo caso omiso a los exabruptos de esos envidiosos, incultos y feos maridos que tienen, publicaré hoy una selección de las últimas composiciones poéticas de este humilde y sencillo a la par que brillante y singular poeta. El más grande de los vivos en lengua castellana, como todos sabéis.

Todos los cuartetos han participado, casi fuera de concurso dada la extraordinaria calidad y abismal diferencia con los de sus compañeros, en el prestigiosísimo certamen Juromarem.

No me importa reconocer aquí que gran parte del prestigio del citado concurso poético se lo hemos aportado, muy modestamente, este humilde Maestro de Poetas y su no menos brillante alumnado, que semana tras semana colmamos de esplendor lírico a un juego floral que sin nuestra presencia no pasaría de ser otro de los aburridos y tristes concursillos semanales al uso. Sin más, alla van ...

Piropo

So cacho carne, maciza, cordera

Me dijo el albañil desde su andamio

Potro, toro, machote que me altera

¿Me escribirías un epitalamio?

Vivir o sobrevivir

Sobrevive la gacela que huye

como también la leona cazadora

Vivir, y además de puta madre,

el león, de melena encantadora ...

Nimbo

Andaba el del tiempo admirando un nimbo

Cuando le asaltó la duda existencial

¿Si en pecado la palmo iré al limbo?

¿O al purgatorio, que es más oficial?

Pasión

2008-05-22T12:16:00.000+02:00

Pasión

Tú, no me no me

que te que te

¿Que no te no te?

Sí, que no me no me

Y si que te, ¿qué me?

¿Cómo? ¡Que te que te!

Anda ya, tú no me no me

¡Yo sí que te que te!

¿Quieres que te que te, eh?

Que va, no me no me

¿A que te que te?

Va, valiente, da me da me

Y tú, dame a mí también ...

El regreso

2008-05-21T12:15:00.000+02:00

El primer Albanta, y la participación de este modesto faraón, rescatado del pozo de la memoria ahora que se cumple un añito más o menos. Qué tiempos ...

El Regreso

Un día cualquiera del siglo XIII o XIVde nuestra era, en algún lugar cualquiera de Al Andalus ...

- Trae, dame eso.

- No, no creo que debamos hacerlo. ¿Por qué romper algo tan hermoso?

- Me las darás, ahora mismo.

Con violencia comenzó a golpear sobre la piedra. Los fragmentos de piel saltaban mezclados con los jugos, un aroma acre y dulce invadía el ambiente. Al fondo la mujer se sentó mirando al suelo, aunque acostumbrada a sus arrebatos seguía sintiendo la sorpresa. ¿El miedo? No, miedo no. Simplemente, quedó sumida como siempre, en un profundo desconcierto.

- Pon el caldero a calentar. Y echa eso dentro.

Grandes ojos abiertos, meticulosidad para separar cada parte, cada despojo, tirando a un rincón sucio la piel, los pelos, quedándose con lo que podría decirse más tierno y granado. Parecía imbuido de la grandeza de lo que estaba haciendo, aún sin tener constancia, nunca la tendría, de lo importante de aquel momento.

- ¿Cómo está el fuego?

- Para, por favor. Lo estás estropeando todo. Aún podríamos explicarlo ...

- Calla, mujer, y obedece. Debe quedar casi líquido, el fuego lo conseguirá.

Antes de arrojar al caldero lo tan escrupulosamente seleccionado tuvo dudas. Pensó si no sería mejor machacarlo también, darle golpes hasta reducirlo a polvo. Una sonrisa se dibujó en su cara mientras se decía en voz alta: "Después, eso lo probaré después. Jajaja. Siempre podré volver a repetirlo. Jajaja".

La mujer sabía que a partir de ese momento las cosas no serían como antes. Había llegado demasiado lejos esta vez, y no sería capaz de ocultarlo como en tantas ocasiones. Su vida cambiaría, y quizá ya nunca volviesen a la casa del Emir. La considerarían cómplice aunque dijese que la obligó, aunque explicase que era su marido, que debía obedecerle, que le tenía respeto y hasta miedo. Nada de eso bastaría. Una abeja revoloteó cerca de ella y se posó en su mano, al espantarla le vió cargando en la canasta de mimbre lo que estaba sobre la mesa. El Emir se enteraría de lo que pasaba en sus cocinas. Nada podía parar aquello.

Cuando cayó la preciada carga sobre el fuego chapoteó un segundo antes de sumergirse lentamente en la caliente y dulzona caldera. No sería fácil reconocerla después. El aroma lo invadió todo cuando con una pala de madera comenzó a mover la mezcla. Aún no sabía como terminar con aquello. En su imaginación se veía esparciéndolo en la mesa y cortándolo en pedazos, mientras aún estuviese caliente ...

Hoy, en cualquier lugar de la Comunidad Autónoma Valenciana

Las batas blancas se movían, empujadas por sus dueños, como marea de inmaculada limpieza y eficacia. Hojas de dorado metal se apilaban cerca, esperando envolver, cual trajes espaciales, el fruto de un trabajo que cientos de años antes fue alquimia.

Ahora no hay misterio, y la emoción se traslada a otros lugares. Se perdió durante la repetición de siglos. Sin embargo, desde entonces cada invierno, el turrón regresa con nosotros ... Vuelve, a casa vuelve ... por navidad .

Besos

2008-05-14T12:14:00.000+02:00

¡He ganao otra vez! Si es que los grandes poetas tenemos eso, somos absolutamente imparables ...

Gracias a Azulita, mi Yolanda, por el trofeo tan rebonito que má regalao ...

Duda existencial (0, o primigenia)

2008-05-13T12:13:00.000+02:00

¿Seré yo un clon?

Duda existencial (XI)

2008-05-12T09:54:00.000+02:00

¿Te quitan puntos del carné si por circunstancias ineludibles del tráfico tienes que dar un volantazo a la velocidad de la luz?

Duda existencial (X)

2008-05-10T17:13:00.000+02:00

Como muchos sabéis está lloviendo, por fin, en las sedientas tierras del levante español. He recordado como hace escasos días más de 8.000 personas acudieron a una misa en el santuario murciano de Calasparra para pedir a la Virgen de la Esperanza su intercesión y ayuda para afrontar tan largo periodo de sequía. La duda que se me plantea es la siguiente:

¿Consiguió la mismísima Virgen ella solita la lluvia o, por el contrario, fue la fe de esos 8.000 devotos la que rompió los cielos?.

http://www.laverdad.es/albacete/20080420/albacete/rezos-para-llueva-murcia-20080420.html

Testamento

2008-04-10T11:25:00.000+02:00

Yo, Amenofis Fernández, en pleno uso de mis facultades mentales, habiendo alcanzado la avanzada edad con la que cuento ahora mismo, y con la intención de que nada de lo que pudiese dejar atrás en mi azarosa vida se constituya como freno a todos los que conmigo tropezaron, vengo a redactar mis últimas voluntades y testamento, y así, dispongo que al producirse mi óbito todos sepan que a mi muerte

LO DEJO TODO

Corazón

2008-03-25T21:57:00.000+01:00

Guapa, a tu corazón le llamas JER

Tal como dicen los anglosajones

Flor de cerezo le digo yo, mujer

Y TEngo muy poderosas razones

Resurrección

2008-03-18T22:01:00.000+01:00

Muerta, debido a mi edad avanzada

Como le dije, es algo muy frecuente

Resucitarla intentó, ilusionada

¡ Sólo tres viagras, estuve imponente !

El viejo

2008-03-11T22:04:00.000+01:00

Pusimos confianza en un anciano

tan venerable como cascarrabias

cometimos error muy meridiano

necias las endiñaba, que no sabias

La Cerradura

2008-03-04T23:08:00.000+01:00

No recibió una amiga y compañera

Sino servil esposa virgen y pura

Que con cinturón de castidad espera,

Esposo mío, ¡abre ya la cerradura!

En mis sueños

2008-02-23T23:16:00.000+01:00

Soñé que escribir podía

Un poema muy pirulero

Mas mi musa no me guía

Me dice que no la quiero

Un día cualquiera

2008-02-16T23:21:00.000+01:00

¿Cómo va a ser cualquiera?

Si es día de San Valentín

Cómprame esa pulsera

O despídete de mi culín ...

Cristalizar

2008-02-12T22:41:00.000+01:00

Quise mirarme en tu pupila azul

Reflejar mi deseo en tu iris pardo

Flotar desnudo bajo tu vestido de tul

¿Por qué me pusiste un cristal blindado?

Tedio

2008-02-05T22:46:00.000+01:00

TEDIO, TEDIO, TEDIO

Te desprecio, te detesto

Y además

MABURRES

La Muñeca

2008-01-29T22:54:00.000+01:00

Exhausto, pálido, quejoso, atormentado

Céreo, triste, rebuscando en mi trucoteca

Esperando deseo, fuerzas, inspiración, agitado

La paja la termino, aunque me rompa la muñeca ...

Alas. Poema de desamor

2008-01-21T09:32:00.000+01:00

¿Quién no ha sufrido un desengaño amoroso?. La respuesta es tan obvia que se hace innecesario abundar en una experiencia por todos compartida. Y además, nuestra labor, la de los poetas, no es encontrar explicaciones o desarrollar estudios sobre los procesos. Nuestra tarea es escupir al exterior nuestros sentimientos de la manera más bella posible.

Esta semana el poeta que os escribe participó de nuevo en el certamen Juromarem. Dolido especialmente con mis compañeros de travesía literaria, quizá dolido también con alguien que me ha partido el corazón. A vosotros, mis queridos lectores, os dejo la especulación sobre los auténticos motivos que me impulsaron a plasmar tan bellamente mi terrible sensación de desconsuelo. Y también os dejo el gran poema compuesto por este humilde y sencillo poeta ...

Alas

Ala de una
Ala de dos
Ala de cinco
Ala mierda, no te la hinco

Ojos negros. Remasterizado

2008-01-15T09:35:00.000+01:00

Un gravísimo error cometido durante la edición de mi poema de amor ha provocado el que los inteligentes lectores de Juromarem no lo hayan valorado como de otra forma hubiese merecido. Sí, fue culpa mía, debí utilizar el corrector lírico que tiene incorporado mi editor de textos.

No lo hice, publiqué tal cual y estoy recibiendo el justo premio a mi ligereza. Tengo que tomarme esto de la poesía más en serio, como hacéis vosotros, vamos. Aquí publico mi cuarteto de amor, en el que quise escenificar el mayor acto de entrega posible ... (He cambiado el orden de los versos 2 y 3, si hubiese sido así presentado al certamen ahora estaríamos hablando de poema ganador, seguro).

Ojos negros

Absorto, enamorado, por tu mirada embrujado

Incrédulo, ilusionado ¡estoy invitado a tu oscuridad!

Dudando si entrar, todo es nuevo, un poco asustado

Negro ojo, ¿querrás ser taladrado en profundidad?

Por el gusto de matar - Prólogo

2008-01-11T00:56:00.000+01:00

El jinete coronó la suave colina consciente de que el final del viaje estaba cerca. Justo allí abajo, en la suave hondonada junto al pobre cauce seco del Glenn River se juntaban un puñado de edificaciones de madera alineadas torpemente a lo largo de la única calle de la ciudad. Había llegado por fin a Mainimeil Town.

Tiró suavemente de la cincha de su fiel compañero Babiec y en el bolsillo de su camisa encontró la carterilla de tabaco. Liar un cigarrillo montado a caballo era una rutina diaria y que le servía, casi siempre, para ganar cierta perspectiva sobre lo que estaba a punto de hacer. Cuando tuvo el petardo en su boca necesitó la dura barba de un inexistente contrincante para hacer restallar la cerilla y de paso dejarle ver de cerca sus inescrutables ojos grises . Tuvo que conformarse con frotarla en el callo que Babiec ganó en su cuello durante aquella refriega de Topeka. La rozadura de una bala estuvo a punto de disolver aquella sociedad constituida cuando aún era un potro salvaje en las interminables llanuras de Colorado.

El alazán hizo ademán de quejarse, aunque sabía que el escozor sería muy pasajero y no tenía muchos más motivos para manifestarse en aquel momento. La figura del fumador pasivo aún estaba muy en pañales, y las asociaciones por los derechos animales sólo se ocupaban de los gatos de cuatro damas aburridas de Chicago y los de otras cuatro solteronas de Nueva Inglaterra. Aún así ...

- Deja de fumar, que te vas a quedar chico.

- Calla, Babiec, estoy intentando ganar perspectiva y me distraes.

- Claro, yo te distraigo, el señorito se distrae si le habla su caballo, pero meterse esa mierda de picadura no le distrae al señorito.

- Tenía que haber cazado a tu hermana, aquella yegua pinta parecía más calladita y discreta. Menudo plasta.

- Y dale, siempre sacando a mi hermana a relucir. A saber quién se estará montando a esa guarra. Cualquiera, que a esa le valía cualquiera.
- Anda, tira pal pueblo, que se me acaba el pitillo.

Rezongando, malhumorado, Babiec retomó su elegante y brillante trote que les llevaría en pocos minutos a la entrada del pueblo.

La primera casa, la funeraria de Brad Stoker, le recibió con el quejumbroso balanceo del viejo cartel de madera “Dentista, Barbero, Enterrador Brad Stoker”. El jinete supo que tarde o temprano sería cliente del viejo Brad, una muela llevaba semanas haciéndole masticar por el mismo lado de la boca.

Brad, dejó de untar jabón en la cara del alcalde Tierney asomándose al oir el golpeteo de los cascos del caballo.

- Trabajo, Alcalde

- ¿Para tí o para mí?

- Para los dos, amigo Henry, para los dos. ¿No sabes quién es?.

- No he visto más que el sombrero y la grupa de su caballo.

- Lleva su nombre escrito en la frente, es Lanky Fellow, el Larguirucho.
- ¿Tienes ataúdes terminados?. Hay bastante madera en mi aserradero.

(Continuará ...)

GUÍA DE PERSONAJES, POR ORDEN DE APARICIÓN

(Esta guía se actualizará en cada episodio, así no nos perdemos )

Lanky Fellow: El Larguirucho, jinete intrigante y desconocido por todos los lectores, y aunque quede la incógnita de su profesión, sí que deberéis saber que es “el mushashillo”, así que las balas no le harán más que rozaduras y si hay pelea se recuperará pese a parecer medio muerto para inflar a hostias al contrario. También debéis saber que como en todas las novelas el protagonista lleva impreso el carácter del autor. En este caso también incorporará algunos episodios autobiográficos. Así, si en algún momento salva al mundo, o elimina a doce enemigos armados hasta los dientes tan sólo con sus manos, o en una noche satisface sexualmente a todas las coristas del Saloon y a la dueña, y a la hija de la dueña, puede que esas cosas le hayan pasado en realidad al novelista.

Babiec: Caballo de Lanky Fellow, de gran sensibilidad y cultura, guarda un enorme cariño hacia su dueño y se siente a veces injustamente minusvalorado. “ Sólo soy para él su caballo” repite desconsoladamente esas noches que le toca pasar al sereno junto a la habitación de cualquier damita conquistada por nuestro héroe. Muchas veces pensó en dejarlo todo y dedicarse a la poesía, para la que piensa está extraordinariamente dotado. Carecemos de datos objetivos para valorar esto, pues nunca nos dejó leer sus cascoescritos.

Blanquita: Yegua joven, hermana de Babiec que tuvo la mala fortuna de no ser cazada en las extensas llanuras de Colorado. Ahora tiene un espectáculo erótico a las afueras de Denver, en el que se deja montar por varios de sus compañeros. Los sábados también deja que suba alguno del público a montarla.

Brad Stoker: Encargado de la limpieza en el pueblo. De la bucal, facial y también de los escasos cadáveres que produce un villorrio de 200 habitantes. Como marca la tradición es alto, delgado, de tez blanca y larga toga negra. Y borrachín, claro.

Henry Tierney: Alcalde, empresario maderero, operador urbanístico y juez de paz del pueblecito. No morirá en esta novela, ya que también es, por definición, cobarde y asustadizo. En cuanto haya movida desaparecerá discretamente.

Seduciéndote

2008-01-10T23:00:00.000+01:00

Seducido por grandes ansias del laurel lírico

A todos los concursos Amenofis se presentó

No consiguió hojas ni para un pobre cocidico

Así que las lentejas con vulgar orégano trajinó ...

Por el gusto de matar - Capítulo I

2008-01-09T11:16:00.000+01:00

- Atiéndame, Doc, atiéndame, es mi niña, mi niña, está sangrando mucho.

- ¿Tienes dinero?

- No, Doc, pero le daré lo que me pida, lo que me pida ...

Morethatdog miró con desprecio a la mestiza de sioux e irlandés que le suplicaba arrodillada atención para esa chica de no más de 16 años que sangraba abundantemente justo debajo de una barriga de 8 meses. Pensó en cobrarse en carne, como otras veces, pero la vieja madre de esos diez o doce chiquillos que revoloteaban por todo el pueblo había perdido hacía años aquellas tetas que pagaron más de un aborto y alguna que otra rotura de brazo o pierna.

Luego calibró el negociar algo para cuando se recuperase la niña. Descartado, por dos motivos. El primero que no era seguro que sobreviviese. El segundo, que necesitaba dinero. Dinero, dinero. Quería comprar whisky para estar atento esa noche. Y necesitaría mucho dinero. La partida de póker en el Saloon de la bella Doris Night sería de las que hacen época. Habría miles de dólares en la mesa y él los necesitaba todos.

Cogió a la vieja de un brazo y tras abrir la puerta la arrojó a la calle. La niña salió llorando detrás de su madre, despacio, muy despacio, y dejando un rastro de sangre que brotaba de entre sus piernas.

- ¡Esto no es una ONG! ¡Sin dinero no hay atención médica! – Como saben todos los lectores, las ONG se inventaron algún tiempo más tarde, así que la obviedad del doctor no era más que otra muestra de su increíble zafiedad y pobreza moral.

La niña se sentó en el suelo temblando, blanca tez sin sangre, oyendo entre sollozos el portazo de la consulta. Lanky Fellow llegó justo a tiempo para ver como su madre la acogía impotente entre sus brazos.

- No te metas. Hemos venido a trabajar.

- Joder, Babiec, ¿has visto eso? Qué pedazo de cabrón.

- Sí, sí, en todas partes hay de eso, pero no te metas, que la jodes.

- Que no, coño, que esto no hay quién lo aguante.

Babiec refunfuñó nervioso. Se iba a liar, se iba a liar. Y todas estas cosas eran las que complicaban las misiones. En lugar de ser cositas normales, un pim pam pum, cobrar y hasta nunca, que era lo deseado, se convertían en largas estancias en pueblos perdidos de la mano de dios y alguna que otra historia de amor de Lanky con una humana. Todo podría ser de otra manera, pero se complicaría, estaba seguro. A veces pasaban noches enteras al sereno en la pradera, él componiendo poesías, Lanky dormido, tan hermoso ... Babiec movió la cabeza de un lado a otro, bufando como lo que era, un caballo.

- Mujer, qué pasó. – Lanky se acercó a la mestiza bajando de un elegante salto del caballo.

- Mi hija, está sangrando mucho, tiene que atenderla ...

- Bien, entrad en la consulta.

- No tenemos dinero, señor, no podemos entrar, nos tiró ...

Lanky cogió a la pequeña, la levantó del suelo y la acompañó a la puerta. La abrió y la colocó junto a la camilla.

- ¿Quién coño eres? ¿El padre de ese mestizo?

- A trabajar. Ahora.

- ¿Y mi dinero?

Sí, eso que piensan es lo que pasó. Lanky le miró fijamente, tan fijamente que el médico borracho supo que debía ponerse inmediatamente manos a la obra. Supo de pronto a quién tenía delante, lo llevaba escrito en la frente.

- Sí, Señor Fellow, sí, claro, ahora mismo ...

(Continuará ...)

GUÍA DE PERSONAJES, POR ORDEN DE APARICIÓN

(Esta guía se actualizará en cada episodio, así no nos perdemos )

Lanky Fellow: El Larguirucho, jinete intrigante y aún desconocido.

Babiec: Caballo de Lanky Fellow, de gran sensibilidad y cultura.

Blanquita: Yegua joven, hermana de Babiec.

Brad Stoker: Encargado de la limpieza en el pueblo.

Henry Tierney: Alcalde, empresario maderero, operador urbanístico y juez de paz del pueblecito.

Dr. Morethatdog: Mezquino, ruin, traidor y borrachín médico del pueblo. El peor personaje que se puedan echar a la cara, el secundario más malo de todos los malos. ¿Recibirá su merecido? ¿Alguien lo duda?.

Nube Gris: La mestiza de sioux e irlandés que se vió obligada, cosas de la vida, a echarse a la vida desde muy jovencita. Hace años que dejó de trabajar en el Saloon, así que ahora se ve obligada a tratar con la peor calaña del pueblo, incluido el Dr....

Jennifer: Hija mayor de Nube gris, se llama así en honor a una tal Jennifer López, con la que guarda cierto parecido. O eso le contó el malnacido que la preñó siendo aún una niña ...

Libertad

2008-01-03T23:36:00.000+01:00

¡¡ Amigos, dejadme , dejadme morir en el manicomio !!

Antes que acompañar a la dama del blanco oropel

Y alimentar a esos invitados hambrientos a tropel

Ayudadme o adiós libertad, puto matrimonio ...

Invierno

2007-12-27T23:55:00.000+01:00

Viene por el norte el invierno

Con sus amigos los sabañones

Esto es un jodido infierno

El frío me toca ambos camarones

Después

2007-12-21T11:51:00.000+01:00

Imposible dejar de mirar tu fotografía. Imposible dejar de pensar en tí. Imposible dejar de leer tus cartas. Cada día espero algo nuevo en el correo. Cada minuto vuelvo a tus mensajes. Cada segundo vuelvo a tu foto. Cada instante te cojo la cara. Cada momento pongo tu mano entre las mías, la llevo a mi boca para chupar tus dedos. Beso tus ojos cerrados, te digo quedamente que te quiero. Te pido que escribas algo sólo para mí. Necesito algo tuyo, sólo para mí.

Y tú dices, "después". Y me llevas al baño, estás sudada después de correr por el parque. Quieres que me quede allí, mirando, esperándote. Y me impides entrar al agua, riendo, regañando. El jabón corre por tu cuerpo, mi mirada se pierde recorriendo su camino. Del bote a tus manos, de tus manos a tu pecho, a tu vientre, a tu sexo, a tus piernas, a tus lindos pies. Y yo muero por el momento en el que me pidas que te frote la espalda.

Cuando eso pasa mis manos tardan minutos que parecen suspiros acariciando tus hombros, tu espalda, tu culo, tus muslos. Y me regañas cuando un dedo se atreve a entrar más allá de lo que sería casto. "Aún no, golfo". Y miras hacia atrás y mi sonrisa es pícara, y sólo tiene como horizonte tus ojos. No puedo ver cómo, jugando, lanzas agua sobre mi pecho. "jajaja, tienes que quitarte la camisa, te pusiste perdido, ¿en qué piensas?, jajaja”. Mientras dejo mi torso a tu vista sales de la bañera, esperando que te envuelva en la toalla, que te seque, que te acaricie por sobre la tela suave, que me entretenga en tus pechos, tu espalda y tu sexo. Sí, ya también vale tu sexo. Pronto, abrazados caminamos hacia el dormitorio. En la puerta nos damos el primer beso de esta batalla, bocas, lenguas, dientes, corazón contra corazón.

Luego escribirás un poema para mí. Y me lo leerás desnuda, sentada en la cama. Y antes de que termines yo sabré que tendré que pedirte otro, y que anhelo que me digas "después"

¡ Alegría !

2007-12-17T22:44:00.000+01:00

¡¡ Ya vienen los Reyes Magos !!

¡¡ Camini, tac, tac, de Jerez !!

Alegría navideña, buenos tragos

Cigalas y tacos de jamón, joder

Que bonitos los días de Adviento

Nieve y chimeneas ardiendo

Cuñados y sobrinos jodiendo

¿Los mando a tomar viento?

La Visa da vueltas caliente

De tanto pasar por la caja

En enero ni pa hincar diente

Y na de putas, si acaso, pajas

Que contentos las Koplowitz y el Botín

Tan contentos como el Rey Herodes

Compra en el Corte Inglés, a crédito, pillín

Si no toca la lotería, te jodes

Que alegría, que alboroto

Viene el niño Jesús, hijo de María

¿Que no tiene el himen roto?

Pero que morro tiene la tía

La vieron con uno que era piloto

Que cotilla soy, parezco una maría

Cuando todo esto es motivo de alegría ...

Comer de las letras

2007-12-13T01:05:00.000+01:00

No, no se trata de comer sopa de letras. Si os fijáis, en el título viene en mayúsculas , "las Letras". Intentaré explicaros de manera sencilla y clara, como es habitual en mí cuando me coloco el mandil de pedagogo.

¿Se os ocurrió alguna vez clasificar a los escritores?. Sí, hay múltiples formas de hacerlo, una muy clásica es la de decir "poeta" o "novelista", o "ensayista". Yo hoy los clasificaré en dos categorías:

Los que NO comen de las Letras, y

Los que SÍ comemos de las Letras.

Como veis, yo me he colocado en el segundo grupo. Porque la vida es así, el que tienen aquí delante COME DE LAS LETRAS.

Es decir, que ya dejo de ser como la gran mayoría de vosotros, escritores aficionados, ilusionados con la autopublicación de libros que sólo leeréis vosotros mismos. Es verdad que ese ansia de ver mi nombre publicado en papel y en los kioskos la tengo superada hace años. Aunque también es verdad que lo hacía mayormente de gorra ... Sin embargo, esta tarde las cosas han cambiado.

VOY A COMER DE LAS LETRAS

Y no como vosotros, añado de camino. Esta tarde mi editor me ha regalado, para compensar el esfuerzo semanal en la columna de su periódico ... tachán, tachán ...

UN JAMÓN PATA NEGRA GRAN RESERVA IBÉRICO DE BELLOTA, DE LA BELLÍSIMA PROVINCIA DE HUELVA

Así que ya sabéis, además de ser el mejor escritor con diferencia de por aquí ahora soy uno de los que COME DE LAS LETRAS. Toma ya. Y luego votáis a quién os dé la gana en los concursos, pero el pata negra me lo papeo yo.

¡¡ Viva Iberia !!

Número

2007-12-12T00:49:00.000+01:00

Cuarteto en cinco versos de arte escaso con rima inexistente absolutamente sacado desde el interior de mi corazón. Que uno también tiene de eso ...

Once del doce, hoy

Día de mi cumpleaños

Casi nadie se acordó

Cuando sea Nobel

Celebraréis mi Centenario ...

Yo soy

2007-12-09T09:39:00.000+01:00

...un modesto artista de primera línea al que no le importa compartir con vosotros, mortales, unos ratos de literatura de primera clase.

Aunque me paguéis con vuestra ignorancia. No os culpo, no sabéis leer, no sabéis por tanto valorar la extremada calidad de mis textos literarios y por eso no votáis, en masa, mis textos a concurso.

También pasa que poco a poco voy impregnando vuestras mentes casi vírgenes y consigo ganar algún certamen, como el pasado Inmaterial, del que he sido injustamente desposeído por un mero formalismo legal. Como sabéis, mi reino no es de este mundo, aunque me tengo que someter a las leyes humanas. Aceptaré de buen grado, alegremente, el haber sido expoliado de mi justo triunfo, pero lo haré porque soy demasiado buena persona, que si no ...

En fin, supongo que el cabreo se me pasará cuando me adjudique el Juromarem de esta semana, al que concurro con este incomparable cuarteto autobiográfico.

Yo soy

¿Por qué eres excelso, Amenofis, Faraón?

Preguntó Polimnia al sencillo poeta

¿Acaso soy dueño de mi lírica pasión?

Soy un esclavo, preso de tu treta ...

Lo difícil

2007-12-03T09:58:00.000+01:00

Compuesto para Juromarem, otra bellísima composición, esta vez en rima absolutamente libre, heterodoxa y quizá, vista su fragilidad moral, incluso casquivana.

Lo difícil

Cuánto cuesta cuesta abajo

Cuánto cuesta cuesta arriba

Tanto cuesta cuesta tanto

Qué dificil es la poesía ...

¿Por qué?

2007-12-03T09:45:00.000+01:00

La torbellinesca ascensión poética que estoy experimentando no viene pareja, como debiera ser, con la obtención de los laureles de la gloria en los juegos florales de mipasado. Sí, tengo que reconocerlo, pese a sufrir frecuentes y turbadores arrebatos poéticos cargados de sentimiento y buenas letras no he conseguido aún ganar ningún certamen lírico que sumar a mi vitrina de éxitos literarios.

Esta semana voy a participar en los dos que son convocados regularmente. Me ha costado una subida de tensión, he sufrido dos ataques críticos de tos debida a mi cada vez más avanzada tuberculosis poética y también una intoxicación etílica por consumo de absenta. Aunque lo he logrado, finalmente he parido suficiente literatura como para competir con más que seguras posibilidades de éxito en Juromarem e Inmaterial. El doblete está casi garantizado ...

Para Inmaterial, he compuesto un "falsoneto isabelino". Le llamo así porque de la estructura de tres sonetos y un pareado resultan catorce versos que se distribuyen casi, casi como los sonetos isabelinos, falsamente isabelinos, claro. El intencionado desprecio hacia la métrica tradicional lo hacen arriesgado, transgresor y aún así no exento de albergar toda la grandeza de mi obra poética normada.

¿Por qué?

Ando confuso perdido entre palabras
Que escupen encendidas sensaciones
Como si las tuviese escondidas en cajones
Brotan versos, suspiros, notas macabras

Me he acostumbrado ya no me inquieta
Aunque golpean mis sienes ya canas
Me acompañan hoy si les da la gana
Aparecen sin permiso del poeta

¿Por qué dañas con tu flecha
Al que tenía una vida sencilla?
Aunque sé que escribo de maravilla
Cuando sufro arrebatos cada fecha

Antes hombre, ahora compositor sonetero
Poesía, ¿Por qué me quieres así, tan puñetero?

Deseo

2007-11-24T10:51:00.000+01:00

Deseo que este Juromarem sea mío de una puñetera vez, aunque eso no significa en absoluto renunciar a la innovación poética ... así que esta semana concursaré con otra revolucionaria estrofa:

Cuarteto de tres versos en prosa rimada

Y allá va ...

Húmedo julio, mucho sol en la parcela. Lejos queda el pueblo, cuánto daría por una bola de stracciatela.

Mariposas bajo el estómago

2007-11-19T11:04:00.000+01:00

¡¡Cuán dura es la vida de un poeta!!. En cualquier esquina, por cualquier motivo, te asalta la inspiración y te hace escupir versos por doquier. Hoy, quizá porque me estoy enamorando, vino a mi cabeza casi como un rayo este sencillo a la par que brillante y hermoso poema de amor. Ella sabe a quién está dedicado ....

Mariposas bajo el estómago

Vuela, vuela, linda mariposa

Párate en aquella higuera

Allí mora la más hermosa

Flor de esta fría ribera

Quedéme mirándola fijamente

Temblaba como hoja en otoño

Creo que le gusté de frente

¡¡Le sonaban las aletillas del coño!!

Niña hermosa que grandes ojos

Tienes a tus pocos dieciocho

Querría bajarme sin sonrojos

¡¡A comerte , comerte el chocho ¡!

Lascivia

2007-11-16T12:00:00.000+01:00

Poema ligeramente lascivo

Pues voy a presentaros el poema que sin duda será ganador esta semana en el prestigioso certamen Juromarem. Tengo que advertir que es un poco subidito de tono, pero a la anterior ganadora no se le ocurrió otra cosa que colocar como tema "Lascivia", así que ustedes dirán que hace uno ante ese reto. Que uno no es de piedra, joder. Allá va. Ah, os recuerdo que es un cuarteto, aunque el tema daba para bastante más ...

Me coges en brazos y me derrito

Filo Sofía y Zoo Filia en España

Ahora yo encima, tócame el pito

Reina mía, dame, dame más caña

Mi abogado, después de recibir una comunicación escrita de la Fiscalía General del Estado, me recomienda unas ligeras modificaciones en mi composición artística. Quedaría así:

Nadie me comió la oreja como ella

2007-11-11T12:13:00.000+01:00

"Declaración de amor" (*)

TÚ LE dabas una caricia

Y ella te devolvía cien

TÚ LE llamabas a tu lado

Y ella venía siempre contenta

TÚ LA ofrecías ir de paseo

Y ella buscaba tu mano

TÚ LA decías un piropo

Y a ella le brillaban los ojos

TÚ LE acercabas tu cara

Y ella te comía la oreja

Como NADIE jamás lo hizo.

Consejos para un explorador aficionado

2007-11-06T12:24:00.000+01:00

Si quieres viajar a un país exótico, lo mejor es preparar un buen equipo en el que incluyas:

Botas de montaña, mochila, saco de dormir, cuchillo de monte, brújula, sistema GPS, impermeable, abrigo, loción antimosquitos, kit de supervivencia, pastillas de sal, gorro salakov, pantalones de repuesto, ropa interior de repuesto, cinco billetes de cien dólares, navaja suiza, pasaporte, visados, ropa de invierno, gafas de sol, crema solar, ruedas de repuesto, parches, teléfono móvil, linterna de día y linterna de noche, esparadrapo, mapas del lugar, zapatillas, una biblia ... y si además eres cazadora no debes olvidar el arco, cuerda de repuesto y doscientas flechas en su carcaj.

Aunque, a veces, los que somos de ciudad demostramos cierta habilidad natural para movernos en la selva ...

Ojos cerrados

2007-11-05T12:26:00.000+01:00

Fuí injustamente desposeído del triunfo en el certamen Juromarem, pero insistiré hasta conseguir el laurel de la fama. Yo, Amenofis Fernández, poeta innovador y revolucionario participaré de nuevo esta semana con un texto que no puede ser otra cosa que triunfador. En esta ocasión renuncio a los cuartetos alejandrinos y a mis tercetos que quedarían fuera del reglamento del concurso y participaré con un "Cuarteto en Prosa". Creo que es el primero que se presenta ... en el mundo. A nadie salvo a nosotros, los miembros de Juromarem, se nos había ocurrido antes ésto de los cuartetos en prosa. Allá va ...

Ojos Cerrados

Acurrucado junto a tu ventana esperé a que cerrases los ojos. Me asomé para verte dormida. Una teta salía del camisón. Entorné los míos.

Pintura extraída de www.ballezarte.com.ve

Memoria histórica

2007-11-03T11:28:00.000+01:00

Anteayer se aprobó en el Congreso de los Diputados la llamada ley de la Memoria Histórica. Ni tan siquiera un intento de hacer justicia con los innumerables crímenes cometidos durante la guerra civil y la dictadura franquista que sin embargo ha sido merecedora de feroces críticas por parte de los que se beneficiaron de aquellos crímenes y sus herederos.

Es verdad que desde el bando republicano se cometieron atrocidades. Y las víctimas de aquellas atrocidades han disfrutado de homenajes, prebendas y satisfacciones morales y económicas que no repondrán la vida de las víctimas, pero sí que habrán hecho mucho más llevadera la de los supervivientes. Además de eso, los grandes criminales han seguido mandando, disfrutando del expolio y de la posición obtenida por la fuerza durante la guerra y la dictadura. Nadie les ha juzgado por sus crímenes, y el fruto del expolio sigue rentándoles sangrientos dividendos.

Mis muertos, los de mi familia, están enterrados en fosas comunes. No han tenido homenajes, ni prebendas, salvo el recuerdo de los que ni siquiera podían nombrarles en la calle ante el temor de ser víctimas de nuevo de la ferocidad fascista.

El siguiente relato está basado en hechos reales y algunos otros basados en una realidad repetida por toda la península en multitud de ocasiones. Mi tío murió fusilado con 18 años acusado de leer los boletines de CNT a los jornaleros de mi pueblo. Sigue enterrado en una fosa común, sin homenaje alguno.

Nada más levantarse, cinco de la mañana, comenzó el ritual. El pantalón de fieltro, la camisa, la casaca, el manto. Los correajes, las botas, el tricornio. Fuera, en la improvisada cantina, ya olía a café, pan y aceite. Un cosquilleo especial le atenazaba el estómago. Nada inquietante para López, que ya otras ocasiones se había enfrentado a la muerte ajena. Cierto que en esta ocasión era ligeramente diferente, aunque tan sólo por el pequeño detalle de que la hora estaba escrita desde hacía algo más de un día. Desde que el Comandante Militar Vázquez dictase “Sírvase entregar a la Guardia Civil a los detenidos que al margen se relacionan”.

A las seis y media de la mañana, al alba de aquella jornada primaveral, se colocaría entre un puñado de compañeros, mosquetón preparado, para su primer fusilamiento. Él mismo y el jefe del pelotón, el Alférez De Diéguez, fueron voluntarios para cumplir esta misión. Era extraño que alguien del Ejército mandase un pelotón de la Guardia Civil, aunque en aquellos días de cosas extrañas el que los falangistas asumiesen el mando en cuanto olían sangre no sorprendía a casi nadie.

López, número de la Guardia Civil, quería dejar de serlo. Era inteligente, y tan sólo unos días después del golpe sabía que siendo arrogante, criminal y osado conseguiría un futuro en ese cuerpo compuesto desde su fundación por arrogantes, criminales y osados. La Guardia Civil, desde su creación en el siglo XIX, fue concebida como instrumento de terror y represión contra el campesinado andaluz. López, hijo de labradores, desertor del arado, abrazó las armas sabiendo desde el primer día que tendría que descargarlas contra sus propios hermanos. No sabía aún que la furia descargaría con más rabia que nunca tan sólo semanas después de colocarse el primer tricornio.

Pronto tuvo oportunidad de oler la sangre de los trabajadores. El mismo día 19 asaltaron el Ayuntamiento. El Alcalde, jornalero con letras, murió en el tiroteo. El alguacil también. Los dos concejales que fueron a defender el orden republicano se rindieron después de terminada la escasa munición de sus escopetas de caza. Cuando el Alférez falangista disparó sobre la nuca del zapatero arrodillado miró orgulloso a los guardias. López golpeó con la culata de su mosquetón al otro hombre, en el que reconoció al hermano de esa chica que estuvo pretendiendo hasta que éste, precisamente éste, le impidió pasear con el joven guardia. “No es trigo limpio, Teresa. Cualquier trabajo es mejor que empuñar un arma”. Pidió permiso con la mirada y el falangista le tendió su propia pistola, aún humeante. Salieron juntos, camaradas brazo al hombro, de aquel pequeño despacho oficial. Los otros números se asomaron a la ventana sobre la plaza, arrancaron la tricolor para colgar la enseña rojigualda que llevaban en la mochila. El símbolo del Rey volvió a ondear en aquel pueblo de señoritos y esclavos.

Francisco Sánchez hacía repaso de sus pecados junto a los barrotes de la celda en la que llevaba tres días hacinado junto a los demás. No había muchos, no había tenido tiempo de pecar demasiado, tan sólo hacía dieciocho años que vino al mundo. Llegó a la conclusión de que lo que le llevó allí, leer, no era merecedor de aquellos días de agonía, aquellas palizas sin sentido, aquellos insultos. Francisco aprendió a leer en las escuelas nocturnas implantadas en los pueblos durante la república. Su maestro estaba allí con él, sentado en una esquina con los anteojos rotos desde el primer día. Francisco esperaba que el hecho de compartir con los jornaleros analfabetos la lectura del boletín de la CNT no le llevase al pelotón de fusilamiento.

El maestro le decía que precisamente eso, leer, era lo que más temía el enemigo. En aquellos días de prisión, en los que todos hablaban de los que quedaron fuera, mujeres, niños, novias, madres, el maestro se empeñaba en contarles el día que compartió con Federico García Lorca y los poetas de La Barraca, el mejor día de su vida.

Se abrió la celda y les fueron nombrando, “Antonio Guerrero, José Aguilar, Francisco Sánchez, ... Pedro Arjona, a la puerta” , entre ellos comentaban que esta vez era demasiado temprano para los interrogatorios, que quizá les liberaban. Cuando comenzaron a subir al camión y enfilaron el camino del cementerio todo cobró sentido de manera brutal. Los culatazos hicieron callar los gritos desesperados y los intentos fútiles de saltar del camión.

Frente a la tapia, delante de la fosa recién excavada por ellos mismos se alineó el pelotón al mando del Alférez Diéguez. Tras el preparen, apunten, fuego hubo centésimas de indecisión salvadas por López, el primero en disparar, el primero en recargar el mosquetón y el primero en acompañar a Diéguez en las patadas a los cuerpos, señalando quiénes necesitaban el tiro de gracia del falangista.

Francisco Sánchez yace aún en esa tumba común, entre polémicas sobre si debe o no ser desenterrado para ser honrado ante sus familiares.

El Comandante López, que dejó de ser número a fuerza de pelotones y represión siguió ejerciendo su terrorífica labor envuelto en un halo de temor y respeto que terminó en una calle de San Sebastián cuando una pareja de vascos le disparó a la nuca. En el comunicado le recordaban como un torturador y maníaco asesino. Hoy tiene una calle en su pueblo, mártir de la democracia española.

Músicas y melodías

2007-10-30T21:33:00.000+01:00

"Amado mío" resuena cadenciosa
Tacón, guantes negros y bofetada
Gilda, Rita, española adorada
Pelirroja, mujer, estrella, diosa

Sam tócala otra vez, Ingrid ansiosa
Noches de cartón piedra decorada
Nazis, piano, pasión nunca olvidada
Casablanca, Paris, Rick, satén rosa

Que la vida es cine y banda sonora
Saxo, Woody, campanas tubulares
Carmen, La Pepa, Dolby atronadora

Encadena corazones a pares
Música de última fila traidora
Sonetos, sonidos, besos a mares

Duda existencial (I)

2007-10-30T17:52:00.000+01:00

¿ Por qué no sois todos normales, como yo?

Duda existencial (II)

2007-10-29T17:54:00.000+01:00

¿Podemos decir SIEMPRE la verdad aún sin pertenecer a los Testigos de Jehová?

Estoy gravemente enfermo

2007-10-29T11:29:00.000+01:00

Sí, amigos. Me toca pagar el precio de la gloria. He enfermado muy gravemente. No sé cuanto tiempo estaré con vosotros, No sé cuanto más podréis disfrutar, reir, emocionaros con esas pequeñas obras maestras que dejo como mi humilde legado a la literatura en español. Sé que, aunque alcance el nivel de clásico antes de tiempo, me recordaréis como un hombre sencillo que devino poeta por cosas de la vida, sin maldad.

No han sido males de este siglo los que me apartarán de vosotros. Ni la terrible enfermedad coronaria, ni la maldición vírica, ni la carretera traidora. La parca escogió situarme al lado de Gustavo Adolfo Bécquer, Rainer Maria Rilke, Alejandro Dumas, Franz Kafka, Mariano José de Larra, Fedor Dostoievski o Miguel Hernández.

Sí, amigos, desde que decidí convertirme en poeta hace una semana, adquirí la gloria, el don de la palabra y la música escrita y también ... la tuberculosis. Todo está en el mismo lote, me iré con ellos, sé que debo estar con ellos. Allí os espero también a los grandes poetas que de mipasado sois. No hagáis homenaje alguno, no me lo merezco, soy tan sencillo como cuando en vida os emocionaba con mis textos. Hasta siempre, mis queridos lectores.

¡¡Duda existencial resuelta (II)¡¡

2007-10-28T19:25:00.000+01:00

¡¡ Los Testigos de Jehová debemos decir siempre la verdad !! En los demás casos, el abuso de la verdad es potestativo o discrecional ...

Apunto como fuente de conocimiento y base para la resolución de mi duda existencial número 2 el siguiente fragmento de la película "Mujeres al borde de un ataque de nervios" de Pedro Almodóvar, en el que la portera (Chus Lampreave) nos muestra como son las cosas relativas a la verdad absoluta ...

Duda número 2

¿Podemos decir SIEMPRE la verdad aún sin pertenecer a los Testigos de Jehová?

Duda existencial (III)

2007-10-28T17:56:00.000+01:00

Si clasificamos por importancia los inventos de la humanidad, ¿qué colocaríamos antes, la rueda o la gaseosa?

¡¡Duda existencial resuelta (III)¡¡

2007-10-27T20:23:00.000+02:00

Pues eso, que he resuelto la duda existencial número 3. Sin ninguna duda, es mucho más importante ¡¡ la gaseosa !!. Como se advierte claramente en la película "El milagro de P.Tinto" de Javier Fesser ...

Si clasificamos por importancia los inventos de la humanidad, ¿qué colocaríamos antes, la rueda o la gaseosa?

Otoño

2007-10-27T12:30:00.000+02:00

Como era más que previsible, he alcanzado la gloria, los laureles de la fama, el más alto escalón de la creación artística. Mi composición en cuarteto alejandrino clásico "Otoño" se convirtió ayer en ganadora absoluta en el certamen al que fue presentada. Cierto es que tal hecho no me ha causado ninguna sorpresa salvo, quizá, el momento en el que se produce, dos días antes de la votación oficial. En fin, que aquí os dejo el trofeo que he recibido. Como veréis, no me importa compartir de manera sencilla con todos vosotros mi tan merecido premio ... Gracias.

Duda existencial (IV)

2007-10-26T18:57:00.000+02:00

¿Por qué los romanos complicaron tanto lo de los números? ¿No hubiese sido más fácil colocar ahora cuatro palitos y no una I (*) y una V (**)?

* I latina, es decir romana.
** Ube o Be corta, que muchos de aquí las confundimos.

Item más, añado: Más fácil y más consecuente.

Duda existencial (V)

2007-10-25T18:58:00.000+02:00

¿Tengo que hacerme el tipo interesante y culto y obviar que esta Duda es la número Cinco?

¿No sería más fácil soltar un sonoro ...

!! Por el CULO te la hinco ¡¡ ?

Poema erótico floral

2007-10-25T12:32:00.000+02:00

Como ya sabéis desperté a eso del impulso poético bastante tarde. Anteayer concretamente, y aunque no es mucho tiempo ya me siento como uno más de vosotros, hermosa comunidad poética de mipasado. Lo que pasa es que, cosas de mi inquieta personalidad, me dí cuenta esta tarde que llevo demasiado tiempo anclado en la composición clásica y creo que ha llegado el momento de innovar, pasar a la posteridad como un precursor, como un pionero en el arte de las letras. Alguno considerará que quizá exagere, que sólo son un par de días de poeta clásico, yo, sin rubor, confesaré mi avanzada edad y el temor a no vivir lo suficiente antes de concluir mi revolución literaria ...

Así que hoy presentaré mi aporte a la literatura. No, no se trata de verso libre, que eso ya está inventado y sois muchos los practicantes de la modalidad. Yo he inventado una nueva estrofa, a la que denomino muy gráficamente, tachán, tachán ...

Terceto cacofónico ilustrado de arte mínimo

Ya sé que muchos de vosotros, al leer el nombre de la estrofa habréis pergeñado en vuestras mentes un poema que cumpla con las especificaciones, claramente descritas, de este nuevo elemento literario que desde hoy forma parte, jubilosamente, del legado literario de la lengua de Cervantes. Aunque es posible que algún lector poco informado, o adicto a la prosa que también los hay, necesite alguna aclaración que paso seguidamente a prestar.

Terceto, estrofa de tres versos. Normalmente, y dada la dificultad de la rima par suele ir encadenado con otro terceto, formando grupos de seis versos, o siendo parte integrante de poemas más grandes con otro tipo de estrofas, como los sonetos, auténticas estrellas de la poesía en lengua romance.

Le llamo cacofónico porque la rima consonante de tres versos consecutivos puede resultar, como mínimo, molesta o chirriante. Como está feo decir eso de una poesía elegí cacofónico, que al fin y al cabo, casi nadie sabe qué significa.

Es ilustrado porque además del texto, llevará un dibujo o foto que el autor haya realizado y que pretenda enlazar, de alguna manera con el texto. En el primer terceto de este tipo publicado, el que acompaño más abajo, veréis una foto que no es del autor, sino de un amigo que tiene cámara. La mía, una Kodak Instamatic de 1974, la cambié anteayer por un bloc de anillas para mis poemas. Yo qué sabía si me iba a hacer falta por el propio devenir creativo de mi arte. Supongo, por cierto, que mi amigo DiarioPlaya entendió "verso 2" cuando le dije "verso 3". El muy tonto se fue al monte esta tarde en lugar de hacer una foto apropiada de su vecina, la morena rellenita que se casó el verano pasado. Aprendo a dibujar para el próximo terceto, lo prometo.

Y finalmente, es de arte mínimo a diferencia de los versos de arte mayor (11 y 14 sílabas) y los de arte menor (8 sílabas) de la métrica tradicional. Los versos de arte mínimo contendrán 3 ó 5 sílabas, según voluntad expresa del inventor.

Añadiré una nota comercial. Si el título de la entrada en el blog co ntiene elementos llamativos, se multiplicará el número de visitas. Y allá va el poema ...

Otoño

Madroño

¡¡Qué coño !!

Duda existencial (VI)

2007-10-24T18:59:00.000+02:00

¿No me mientes? ¿De verdad nos quedará siempre París?

Otoño ¡ Yo también soy poeta !

2007-10-24T12:36:00.000+02:00

Será que no he dormido bien, o que me sentó mal, demasiado bien, el vino tinto de anoche, el caso es que me levanté con ganas de poesía. Y me he dado cuenta de que no es tan difícil. Si uno se lo propone, es fácil. Muy fácil hacer buena poesía. Aunque eso es una impresión absolutamente personal, por lo que lo mejor es que los demás te den su opinión. Se me ocurrió presentarme a un concurso, que la gente se toma muy en serio esas cosas y me valorará con rigor. Y como sabéis en el mipasado de Don Fabio de esos hay varios. Así que para comenzar mi carrera poética elegí un concurso cortito de cuartetos. Qué nervios tengo ¿Sumaré un certamen poético a mis afamados éxitos prosísticos y periodísticos?. ¿Seguiré siendo tan sencillo como ahora si eso pasa?.

Cuarteto alejandrino para "JUROMAREM!"

Otoño

Cae terrible sobre mi mesa un trozo de otoño

Canas, tedio, penas, ilusiones caducadas

Letras de los veinte duros, hojas doradas

Lo único verdadero, sí, un pelo de coño

¡¡Duda existencial resuelta (IV) !!

2007-10-23T20:27:00.000+02:00

¿De verdad lo dudábais? ¡¡ En absoluto !! Tengo que reconocer que esta "duda" mía no era más que retórica, ¡¡Pues claro que siempre nos quedará París!!. Por si todavía queda algún incrédulo documentaré suficientemente esta afirmación con el visionado de la más famosa escena de la historia del cine. Ilsa (Ingrid Bergman) y Rick (Humphrey Bogart) se despiden en el aeropuerto de Casablanca en la mítica película de Michael Curtiz.

- Ilsa. -¿Y que será de nosotros?

- Rick. -Siempre nos quedará París. No lo teníamos, lo habíamos perdido, hasta que llegaste a Casablanca. Anoche volvimos a recuperarlo.

Duda existencial VI

¿No me mientes? ¿De verdad nos quedará siempre París?

Duda existencial (VII)

2007-10-23T19:00:00.000+02:00

¿En serio ? ¿Me lo estás diciendo en serio?

¡¡ No me jodas !! ¡¡No me jodas !!

Duda existencial (VIII)

2007-10-22T20:12:00.000+02:00

¿A mí qué cojones me importa cómo hablaba Zarathustra?
¿Tengo que saberlo todo? ¿Incluso eso?

¡¡Duda existencial resuelta (VIII)¡¡

2007-10-21T20:29:00.000+02:00

¡ Así, así era como hablaba Zarathustra !! Al menos así lo entendió Richard Strauss y encajó perfectamente en lo que nos contaron después Stanley Kubrick y Arthur C. Clarke en una de las más grandes de la historia del cine. Si a alguien no le interesa, allá él. Siempre tendrá peliculillas cursis, y textos, que echarse al coleto ...

Duda existencial (VIII)

A mí qué cojones me importa cómo hablaba Zarathustra?
¿Tengo que saberlo todo? ¿Incluso eso?

Duda existencial (IX)

2007-10-21T20:16:00.000+02:00

Ehm... ¿hablas conmigo?
¿Me lo dices a mí?
Dime, ¿es a mí?
Entonces, ¿a quién demonios le hablas si no es a mí?
Aquí no hay nadie más que yo.
¿Con quién coño crees que estás hablando?

¡¡Duda existencial resuelta (IX)!!

2007-10-20T20:17:00.000+02:00

Pues resulta que esta duda ha quedado resuelta ... simplemente era fijación con esa escena tan famosa de "Taxi Driver", la película genial de Martin Scorsese y que contaba con la no menos genial interpretación de Robert de Niro ... Gracias a todos por vuestra desinteresada colaboración, y a ver si vais más al cine ...

¿Me lo dices a mí?
Dime, ¿es a mí?
Entonces, ¿a quién demonios le hablas si no es a mí?
Aquí no hay nadie más que yo.
¿Con quién coño crees que estás hablando?

Los ganadores de Albanta somos ...

2007-10-17T20:40:00.000+02:00

... gente muy sencilla.

Contra lo que pudiera parecer, los ganadores de Albanta somos personas sencillas, practicantes del trato afable y cercano con nuestros semejantes, pese a que estos no hayan sido poseedores ni puedan poseer jamás los laureles albanteños.

He tenido el placer de compartir jornadas con varios miembros de lo que desde fuera pudiera parecer "selecto club" y nosotros mismos llegamos a esa conclusión. Incluso hemos descendido a debatir cuestiones tan complejas como la normalidad o no de nuestros compañeros de universo con absoluta humildad. Sí, amigos. Somos gente extremadamente sencilla. Sólo debéis dar un pequeño paso, perder el miedo y venir por vosotros mismos a comprobarlo.

No tengáis miedo, acercaos a nosotros. No os consideramos simples mortales, sino que sois nuestros ... hermanos.

Un abrazo y hasta más ver.

Feliz cumpleaños

2007-09-18T20:34:00.000+02:00

Llevaba varios días con la permanente sensación de que algo se le olvidaba. Repasaba la agenda, buscaba mentalmente qué era lo que debía hacer, eso que sabía no debía olvidar y sin embargo se resistía a volver a su yo de primer grado de consciencia. Algo residía allí, en algún sitio de su siempre ocupada memoria. Algo que cada rato mandaba punzadas, avisos que Antonio, el maduro despistado, no conseguía interpretar.

El martes por la mañana, camino a la oficina y oyendo las noticias en la radio se desató la tormenta. La última patochada de Sarkozy le colocó mentalmente en París, el instante siguiente al oir el habitual recordatorio del locutor “son las 7.17 del 18 de septiembre” todo vino a su desgastada memoria.

Dio un golpe violento contra el volante del coche y escupió tres maldiciones que ruborizarían a los aguerridos vikingos. Pasó de largo a la altura de su trabajo y siguió conduciendo hacia el aeropuerto. “Mierda, mierda, mierda” se repetía una y otra vez mientras maldecía su habitual imprevisión. ¿Por qué cojones no reservó billete hace quince días, como tan brillantemente planeó?.

Sabía que sería difícil llegar, aunque tampoco imposible. Era temprano y todavía había oportunidades de conseguir algún vuelo que le dejase en la Ciudad de la Luz a tiempo de asistir a la fiesta que, ahora lo recordaba, le invitaron mediante esa tarjeta manuscrita que guardaba ... en la guantera del coche.Intuía que para Dana era algo más que otro cumpleaños, y que su invitación también era algo más que un acto de cortesía “Ven, quiero que estés conmigo. Tú. Bisous, D.”. Él sabía que siempre quería estar con ella, no hubo nunca nadie que le inspirase ese ansia, esas ganas, ese impulso que le estaba llevando a viajar dos mil kilómetros para comer un trozo de tarta.

En la ventanilla de Air France no le facilitaron un billete, aunque le dieron las claves para llegar a París aquella misma mañana. Tres horas después saldría un avión destino Bruselas y allí podría enlazar con el TGV que le dejaría en la Gare du Nord al atardecer. Desayunar en la estación mientras ajustaba excusas telefónicamente con el trabajo y con su mujer no fue del todo complicado. Aunque tampoco resultó un paseo, especialmente cuando le contó a su mujer que la empresa le necesitaba en Madrid, que se enteró nada más llegar y que no sabía si encontraría forma de volver aquella noche o tendría que quedarse en la capital a dormir. Cuántas preguntas, cuánta comedia ...

Colocado en la puerta de embarque, con el billete en la mano, recordó otro de sus habituales despistes. Debió utilizar el tiempo libre para acercarse al Duty Free y comprar un perfume, o cualquier otra cosa que llevar y no aparecer con las manos vacías. Como siempre, se daba cuenta de las cosas cuando era difícil repararlas. Lo intentaría en Bruselas, o en París, dependiendo del tiempo. Embarcó en un avión que por problemas de saturación en la pista estuvo hora y media sin moverse de la pista. Cuando los viajeros comenzaron a rememorar a los familiares de pilotos, controladores y directivos de compañía hasta el tercer grado de consanguinidad despegaron finalmente. El tiempo pasaba y los nervios de Antonio, el maduro impaciente, se acumulaban a la sensación de que iba a meter la pata. No llegaría a tiempo. En Bruselas certificó que el tren había salido media hora antes de él llegar a la estación, y que el siguiente no le dejaría antes de las diez de la noche en París. La opción taxi o coche de alquiler no le garantizaba llegar antes, así que decidió comer, pasear y ... olvidar de nuevo que debería comprar un regalo.

En el tren camino a París se quedó dormido durante un rato. Allí soñó con los ojos verdes, con la melena rubia y con la sonrisa de la chiquilla traviesa. A las 11 de la noche, cansado, sudoroso, sin regalo alguno entró en la pequeña tienda que quedaba abierta a esa hora en aquella esquina de Montmartre. Compró una baguette y una botella de Moët Chandon y subió las escaleras hasta la cuarta planta de aquel viejo edificio del barrio bohemio.

Le sorprendió no oír música, ni risas, ni ruido de copas, comprobó que la dirección coincidía con la que tenía en la tarjeta, miró la fecha dos veces antes de llamar a la puerta.

- Llegas tarde, pero has venido, y traes el champagne. Justo lo que necesitaba. Bobo.

No le dio un beso, ni un abrazo, corrió enfundada en su vestido negro para llenar la cubetera de acero con hielo que esperaba exactamente esa botella. Cuando se irguió sí que le miró a la cara. Sonriendo.

- Felicidades, ojos verdes.

Ficha técnica:

Argumento y guión: Dangereuse.
Texto: Amenofis.
Fotos: de la web.

Nota: En este caso no lo hemos escrito juntos, aunque me he reido tanto como si así hubiese sido, y te puedo asegurar que tanto el argumento como el guión lo has inspirado tú. Era mi sorpresita tontorrona y pequeñita, y me apetecía saber que ahora, cuando lo lees estás sonriendo. Feliz cumpleaños, Veronique, mi primera y más especial amiga. Traspasando las fronteras de los blogs y de los pasados de Fabio. Mi querida amiga de los ojos verdes.

Historia de terror. Sensibles abstenerse

2007-09-03T20:46:00.000+02:00

Hoy me han contado una historia terrible. Algo que me ha costado tanto creer que tuve que buscar por todas partes hasta cerciorarme de que sí, que eso era posible. Y lamentablemente, he encontrado pruebas ...

Sí, compañeros, hay gente en estos interneces que no sólo publica cosas engendradas en sus cabecitas. Y que no contentos con eso, además intenta hacer creer a los demás que lo publicado es original, y propiedad del que lo publica. Hay gente que, efectivamente ¡¡ plagia !!. Algo incomprensible, increíble, absurdo, y que pasa compañeros, pasa.

He encontrado las pruebas, hay personas, por llamarlas de alguna manera, que plagian ...

Soneto en negro

2007-08-27T20:47:00.000+02:00

Te aprieto a mi con fuerza atronadora
Escondo lágrimas de hombre callado
Guardo mis palabras texto inventado
Meso tu pelo, diosa cazadora

Vigilo tu vigilia, vivo tu hora
Sufro tu pena, ser abandonado
Terrible desgracia no estar a tu lado
Quebrar todo donde la ausencia mora

Triste soneto amiga inexistente
Necesitas compañía verdadera
Prestarte pudiera aliento de gente

La parca llegó guadaña certera
Cortó sin piedad retazos de mente
Ay amiga, cómo abrazarte quisiera

La bruja

2007-08-14T22:24:00.000+02:00

Cae la fría noche sobre el cementerio
Hora de las brujas, faunos y cuervos
Lápidas sin nombre rotas al suelo
Silencio, pasos, aleteo con nervio

En la desnuda rama, negras alas
Magnífica reina del akelarre
Sexo, sangre, risas, mujeres malas
Versos, papeles, hombres arre que arre

Apagan las fanfarrias demoníacas
La Cuerva escribe para Inmaterial
Todos atentos salen de sus cloacas
Vómitos, coplas, talento especial

Es pobre homenaje y no muy fino ...
... sólo un simple soneto isabelino

¡ Maldición !

2007-07-08T20:52:00.002+02:00

- ¿Vienes con nosotros?

- No, que va. Ya sabes que no me gusta nada la feria.
- Que soso eres, tío. Si es por subir un rato y buscar titis...
- ¿Titis? ¿Niñatas pijas? Paso de eso, ahí nada más encontraremos encefalogramas planos.
- Adiós, Einstein, no te jode ...
- Que no, tío. Que eso es un escaparate de a ver quién se ha gastado más pasta en los vestidos. Voy con la gente del grupillo, vamos a pensar algo para ensayar este verano. Nos fumaremos unos petas y pillaremos cervezas tranquilamente, hablando de teatro.
- Bueno, pues que os sea leve. Yo me piro para la feria, a ver si pesco algo menos intelectual.

¡¡ Hipócrita ¡! Estás frito por subir a la feria, babeas viendo las fotos del programa. “Reina Juvenil de la Feria y Fiestas” para comérsela, con ese vestidito de sevillana ... volantes y más volantes, pendientes de plástico imposibles de sostener. Lunares pintados en las mejillas, colocados allí para ser lamidos y borrados. Caracoles de pelo sobre la frente despejada. Tetas de recién mujer que pujan por salir en forma de topos rojos y blancos.

En el Paseo Marítimo, lejos del bullicio ferial se encuentran los del grupo de teatro. Seis estudiantes, cuatro barbudos y dos desaliñadas que empuñan cada una, de forma poco angelical, una litrona de Cruzcampo. Camisetas con estrellas rojas y leyendas alternativas, bolsos pseudo militares repletos de libros y apuntes. Aparato mp3 reproduciendo Youssou N’Dour o Frank Black, según el caso. Bolsita de marihuana cosecha propia y miradas disimuladas sobre los pezones empitonados en las camisetas de las compañeras, que está feo eso de decirles piropos.

- ¿Qué? ¿Alguna idea?
- Joder, yo querría hacer aquello de Martínez Mediero ... “Las hermanas de Búfalo Bill”.
- ¿Y eso qué coño es?
- Pues una comedia puntito surrealista muy buena. Hay dos papeles para mujeres y uno para el protagonista. Es antigua, pero no se ha hecho demasiado.
- Ya, o sea, tú y las niñas. Qué cabrón. Siempre queriendo dejar claro que eres el único actor.
- ¿Eso de niñas va por nosotras? No te pases ¿eh?.
- Vale, vale, perdonad, compañeras.

Mientras siguen discutiendo sobre si el apelativo “niñas” es correcto cuando se dirige a compañeras o si se está utilizando un cliché machista pasa cerca de allí una carreta de caballos. Los carreros, ataviados a la andaluza, traje de campo, polainas, botas de caña, sombrero cordobés. Llevan detrás a la reina y a sus damas, sinfonía de volantes, maquillajes y peinados recogidos. Bandas blancas y verdes que van desde el desnudo hombro hasta la cadera, cruzando la espalda también desnuda y dividiendo en dos cada divino pecho encorsetado. Rosas enormes sobre cabezas perfectas y bocas rojas. Suenan palmas y castañuelas.

Sabe que debajo de los mantones rocieros o los vestidos de sevillana clásicos llevan bragas de algodón blanco. Hay que mantener las tradiciones, todas las tradiciones. Puede que esta noche, durante los bailes de rigor con las autoridades se levanten los vestidos hasta mostrar los “cucos”. Tienen que ser blancos y de algodón. Otra cosa sería desvirtuar las fiestas mayores.

El tac tac de los cascos de caballos se mezcla con la discusión de sus compañeros de grupo de teatro. En aquellos momentos tan fútil es un sonido como el otro, nada de interés para una mente absolutamente absorta en la imaginaria imagen de los volantes alzados, el pecho juvenil agitado de excitación mientras las bragas blancas se manchan de albero al ser pisadas por sus zapatillas de deporte. Izada sobre la pared de lata de una caseta de feria, empujada una y otra vez hasta que ella, bajo una lluvia de confeti, parezca agradecerle, saludando al tendido, la faena bien realizada.

Cuando vuelve a la triste realidad de la cerveza caliente y el porro apagado se lamenta de su maldición. Necesita repudiar algo que le atrae mucho más de lo razonable. Ser joven, progresista y radical es duro en esta tierra de fiestas clónicas a la sevillana. O quizá todo sea auténtico atavismo cultural y esos vestidos le hagan sacar su más profundo espíritu tartésico.

Deja de divagar sobre la Atlántida al tiempo que espera romper la maldición. Quizá cuando sea más viejo. Dicen que todos cambiamos de viejos. Es posible que devenga en concejal socialdemócrata y pueda bailar, por fin, con una dama de la feria. O más allá incluso, puede que consiga ser el afortunado exmarido de una de ellas ...

(Fotos: gg)

El columpio

2007-06-29T20:56:00.000+02:00

Dio otra pasada, intentando verificar visualmente los absurdos datos almacenados por la computadora. El 99,83 % de la superficie objeto estaba arrasada absolutamente. Gris casi uniforme, algunos puntos emisores de humo también gris, y sin objetos, edificaciones o cualquier otra cosa, que sobrepasasen los 40 cm de altura. Como debía ser. Su grado, Comandante de Extenuación, no había sido conseguido precisamente por trabajos mal terminados. Sin embargo, en esta ocasión había fallado. Y en este sector, precisamente en este sector. No podía culpar a ninguno de su equipo, fue extenuado personalmente por él. Algo, un impulso injustificable, le hizo elegir para si la cuadrícula JM1305YLA.

Allí seguía, de pie, ese maldito templete en lo que parecía un parque colonial de hacía tres siglos, antes de la ruptura de la capa de ozono. Increíblemente, de pie. Rodeado de bancos, un jardín con césped y un parque infantil de juegos. Tobogán, columpio, balancín y tiovivo sin motor. Sobrevoló tres veces, incrédulo, lo que veían sus ojos. Iba y volvía sobre aquellos escasos cien metros cuadrados en medio de la nada más gris. Verdes, rojos, azules, colores absurdos que precipitaban el fin de sus días al frente de su Columna de Extenuación. Conectó los lectores de radiación, niveles térmicos, humedad, presión y también los sensores de movimiento. Quería que el ordenador le dijese que alucinaba, que no había nada allí abajo.

Aún fue peor. Humedad 87%, temperatura 27ºC, y había “cosas” vivas allí abajo. Cuerpos calientes que se movían tranquilamente de un sitio a otro del parque. Uno de ellos se desplazaba en movimiento pendular de escasamente dos metros y medio de amplitud horizontal por metro y medio de amplitud vertical. En el columpio. ¿Qué se estaba columpiando en medio de la nada?.

El Comandante G. decidió bajar de la nave y explorar a pie la zona. Debería arrasarla con un convencional lanzaneutrinos portátil. De los que se utilizaron en la guerra del 2243. Siempre llevaba el suyo, cosas de la nostalgia militar. Suspendió su vehículo mientras se equipaba con traje, escafandra y armas. Cuando estuvo dispuesto aterrizó en el perímetro exterior del parque y bajó cauteloso y atemorizado, aunque decidido a no dejar mancha alguna en su expediente.

Los primeros pasos quedaron marcados en la ceniza gris, como aquellos de la inventada primera llegada del hombre a la Luna. Pronto comenzó a pisar hierba y camino terrizo del Parque. Se acercó al templete y subió la escalinata despacio, el arma cargada, los sensores activados. Allí arriba no había nada, y cruzó para bajar por el otro extremo. Un tirón en el pantalón le hizo girar asustado. Lo que parecía un niño pequeño le sonreía con una pequeña pelota en las manos.

- ¡Corre, ven a jugar con nosotros!

El niño corría sin miedo delante de él, que le apuntaba con el lanzaneutrinos, sin decidirse a disparar. Detrás del niño apareció, como de la nada, un pequeño gato que maullando siguió el mismo camino.

- No puede ser, no puede ser. Acabamos con todo esto hace muchos años. No puede ser.

Despacio, asustado, se fue acercando al columpio, sólo veía desde aquella posición como aparecían y desaparecían dos piernas que portaban zapatillas playeras. Chirriaba un poco, y el niño imitaba riéndose el ruido del artefacto. Otra risa, dulce, cristalina, y clara, de niña o mujer muy joven, se mezclaba con la del pequeño infante.

El soldado se acercó al columpio con el arma montada, dispuesta a disparar. Ella, sin volverse a mirarle gritaba y reía.

- ¡¡ Ya llegaste ¡! Te estábamos esperando desde hace rato. Nunca me entero de vuestro horario. Sólo sé que es sábado, día de venir al parque y de que tú aparezcas. Anda, ven con nosotros. Esta vez te quedarás ¿verdad?.

Cuando estuvo delante de ella se quedó unos instantes viéndola subir y bajar, el niño jugando en el suelo con la pelota. El gato tumbado en una sombra, vigilando a unas moscas que tampoco deberían existir.

- Anda, empújame. Estoy cansada de esperarte.

Se acercó al columpio, estiró las manos para cogerle los pies y empujarla y descubrió, con estupor primero y alegría después, que no llevaba guantes de combate. Que sus brazos estaban libres porque tampoco llevaban armas. Ni uniforme. Le dio un impulso y cada vez que volvía unos enormes ojos y una gran sonrisa se le clavaban dentro llenándole de cosas distintas a la milicia. Comenzaron a reír y siguió columpiándola, cada vez más fuerte, cada vez más alto. La sensación de que aquello tendría que acabar le inundó de golpe. Justo cuando se oyó ...

- Tengo hambre.

Riéndose la abrazó en la última columpiada, la hizo bajar y cogidos de la mano fueron hacia la maleta con la merienda, a sentarse a la sombra del último árbol de la Tierra. El de ellos.

He visto árboles verdes

2007-06-20T20:59:00.000+02:00

Si estuviésemos contando una historia de amor eterno hablaríamos de como la rutina, el trabajo, su mujer, los niños, el partido de tenis del fin de semana, su amante, su novela nunca acabada pasarían ante sí en sucesión inanimada, en un nivel de inferior conciencia en el que dominaría, casi todo el tiempo, la imagen de aquella madonna etérea y visceralmente física. La realidad era que la había casi olvidado cuando recibió un sms, el primero desde aquella tarde en la Torre Eiffel ... “He soñado contigo. No m preguntes xq. M empujaste contra el árbol, bss. D. ”

De repente, los ojos verdes, la melena rubia, las mejillas sonrosadas después del amor, su cuerpo desnudo y desparramado en aquella habitación de Montmartre volvieron con súbita energía a su memoria. Dana, la misteriosa francesa-española estaba, de nuevo, a su lado.

Antonio, el maduro interesante, leyó y releyó el mensaje mil veces, llamó a aquel número durante todo el día, siempre sin respuesta. Ha soñado conmigo y no quiere hablar conmigo. ¿Es ella? ¿Puede ser otra “D”?

Esa noche le costó dormir más de lo habitual. Antes de acostarse se masturbó recordando aquellas escenas vividas en París. Pensó que le relajaría pero no fue así, no dejó de soñar, despierto y dormido ...

- Deja eso, deja eso. No hace falta que laves el coche, ¡estamos en el campo ¡ - Dana disparaba la manguera contra el todo terreno alquilado que les subió hasta aquel campamento de montaña.

- El coche está muy sucio, ¡siempre serás un vieux cochon ¡

Seguía limpiando el coche, con la esponja y la manguera, haciéndole rememorar las clásicas imágenes de concurso de camisetas mojadas. Cuando le dirigió el chorro a él, a toda presión, el maduro interesante le gritó con tan malas maneras como sólo él sabía hacer ...

- ¡Niñata, imbécil! Compórtate como una adulta, deja de jugar con la puta manguerita.

Dana soltó la manguera y fue caminando hacia el árbol, dándole la espalda y, evidentemente, enfadada. Se acercó al tronco y apoyándose miraba al horizonte, justo hacia la parte del mundo donde no estaba Antonio. Cuando él se acercó por detrás y le tocó el hombro se lo quitó de encima con un gesto brusco, sin dejar de mirar a ningún sitio. El maduro la giró con fuerza, empujándola hacia el árbol y hasta tropezar con sus ojos verdes incandescentes de furia. Diez segundos después intentó besarla en la boca.

- Ahora no – Se apartó y caminó hacia las cabañas, a reunirse con el grupo. Pronto la oyó reir y bromear con los que andaban preparando la comida.

La noche sería de luna nueva, propicia para ver estrellas, cielo de verano, noche oscura y montaña eran la combinación ideal para tumbarse a disfrutar de la astronomía. Esa al menos, fue la intención manifestada cuando le sugirió alejarse del campamento “para que las luces no nos estorben”. Una botella de vino, linterna, los prismáticos, una manta y olvidarse de invitar a los compañeros de acampada fueron los preparativos para un paseo por las estrellas ... o quizá no fuese para tanto.

Unos cientos de metros más allá, en un pequeño claro entre árboles colocaron la manta en el suelo. Él, supuesto experto astrónomo se sentó a explicarle todas las constelaciones que saben los niños de bachiller. Ella se hacía la interesada, preguntando las cosas obvias que ambos conocían, colocándose delante de él, apoyando su espalda contra el pecho del viejo. Cosas de una manta tan pequeña.

Ambos sabían que refrescaría pronto, y que necesitaría masajes en esos brazos desnudos. El guión de todo lo que pasaría después estaba escrito desde el empujón contra el árbol.

- Espera, voy a coger un preservativo

- No seas bobo, no hacen falta, esto es un sueño ...

I see trees of green, red roses too
I see them bloom, for me and you
And I think to myself, what a wonderful world

I see skies of blue, and clouds of white
The bright blessed day, the dark sacred night
And I think to myself, what a wonderful world

The colors of the rainbow, so pretty in the sky
Are also on the faces, of people going by
I see friends shaking hands, sayin' "how do you do?"
They're really sayin' "I love you"

I hear babies cryin', I watch them grow
They'll learn much more, than I'll ever know
And I think to myself, what a wonderful world

Yes I think to myself, what a wonderful world
Oh yeah

Títulos de crédito

Idea, argumento, ambientación, decorados, selección musical: Dangereuse

Texto: Amenofis

Fotos: gg (excepto la de la chica, que pena ...)

El acantilado

2007-05-13T21:02:00.000+02:00

Conocía cada una de las piedras, así que aún en la cerrada noche del norte corría sin miedo hacia aquel recodo que tantas veces compartieron jugando.

- Sean, Fiona y Patrick iréis a los Donegal. Ese hijo de puta unionista ha cerrado el centro parroquial, nuestra gente se queda en la calle. - El Comandante O’Learn se dio por satisfecho con aquella pequeña charla, nunca daba más explicaciones.

- Comandante, sabes que Sean y yo somos de allí. ¿No hay otros compañeros?. Nos conocen todos. – La mirada de O’Learn, fría, de ojos grises, no dejó margen a más preguntas.

Cuando llegó al borde comprobó que el portillón de maderos trenzados por sus manos infantiles seguía como siempre, ocultando el camino que bajaba esos 20 metros que los colgaban, literalmente, del mundo. Lo abrió y volvió a colocar con cuidado, como siempre, procurando que la maleza se mezclase con el entorno, “esto no lo encontrará ni el Padre O’Sullivan, que tiene un ojo prestado por Dios”.

El sonido del mar era imperceptible, el agua estaba a más de 600 pies de distancia. Allí sólo se oía el viento, un silbido parecido al de las sirenas que acababa de dejar atrás.

- No puedo hacerlo, Sean. No puedo hacerlo. – Fiona, la mejor soldado de nuestro regimiento estaba a punto de llorar. Sólo la presencia de Patrick, el hombre de O’Learn, se lo impedía.

- Tenemos que hacerlo, iremos los tres, y dejaremos que Patrick dispare. Tú te quedas en el coche.

- Sean, Fiona, vosotros bajaréis, conocéis el terreno y el objetivo. Patrick os espera en el coche – Fiona sabía que eso iba a pasar, el comandante quería ponernos, otra vez, a prueba. Y los dos sabíamos que Patrick llevaría su arma dispuesta a dispararnos a nosotros, si les fallábamos.

Cuando llegó al saliente tuvo que reptar, también como siempre. En su cabeza sonaban los cantos en gaélico que tanto enfadaban a David. Fiona y él se reían mientras cantaban al tiempo que arrastraban sus infantiles cuerpos por las piedras. A la derecha, el precipicio, en su memoria, las frases hirientes que los tres amigos se repartían, sin herir. “Tíralo, Fiona, libraremos al mundo de un inglés”.

Finalmente pudo erguirse al llegar a la cueva. Lo primero que vió fue el corazón grabado en la piedra con una navaja. “Siempre juntos, Fiona & David” , “& Sean, la carabina”, ellos se enfadaron mucho con él, les fastidió su eterna declaración de amor. Aunque reconocieron que sí, que ese sería el destino. Siempre estaría entre ellos. No sabían que eso sería hasta el último de los días.

- ¿David?
- ¿Sean, Fiona? Sabía que os tocaría a vosotros.

Fiona no apretaría el gatillo, él lo sabía, así que cogió fuertemente la mano de su hermana y levantó la otra para disparar a la cara de su amigo dos veces consecutivas, con los ojos cerrados. Cuando sonó el segundo disparo tiró de ella hacia el coche. Patrick abrió la puerta, y Fiona, gritando, le disparó al corazón, tiró el arma y corrió hacia el cuerpo de David.

Los soldados que se acercaban a la plaza comenzaron a disparar, vio fugazmente como ella caía casi junto al lado de su único amor. Sólo tuvo tiempo a ver eso, comenzó a correr por entre las calles de su pueblo tan familiares, escapando de los tiros de unos ingleses que no conocían su tierra. Llegar a los acantilados sería su salvación. ¿Su salvación?.

En la cueva tomó aire, cogió una de las botellas de agua que siempre había allí “por si acaso”. Bebió un sorbo y se sentó al borde del precipicio. Solo, en esta ocasión. Pasó toda su vida por delante, o sólo fue capaz de rememorar los diez segundos últimos que estuvo en la plaza de su pueblo. Pensó en volar, como las alcas y gaviotas que pasaban a su lado. Sacó su revólver y lo tiró abajo. Creyó oír como golpeaba contra el agua. O quizá sintió como se hundía profundamente en un pasado que no quería repetir.

El baño

2007-05-08T21:07:00.000+02:00

Pues resulta que con esta cagada he ganado el prestigioso Certamen Literario "Albanta", y man dao un precioso trofeo (gracias, Heart) y además creo que me voy a colocar una corona de laurel .... No siempre pasan estas cosas, qué coño ...

El baño

El pestillo costaba trabajo cerrarlo. Como casi todo lo de aquel piso de estudiantes estaba viejo, o mal cuidado, o ambas cosas a la vez. Limpió el asiento de plástico azul con la portada de “El País”, y se sentó a “plantar un pino”, como le gustaba decir a Miguel, el estudiante de Peritos que compartía covacha con él.

En sus manos, el "interviu" de la primera semana de septiembre. Pasó por los artículos de Uganda o la entrevista a Enrique Tierno mientras apretaba el estómago recientemente castigado por aquella infumable mezcla que en el comedor universitario llamaban “potaje de pueblo”.

Los gases del tocino y de aquel pedazo de chorizo de color rojo cochinilla salieron simultáneamente expulsados por sus orificios superior e inferior. El eructo apagó el ruido del pedo previo a la que sería, sin duda, una de las mejores cagadas de aquella semana. El yogur recién caducado de anoche seguro contribuiría un poco a la buena marcha del evento. Mientras descargaba sobre aquella taza no pensaba en nada.

Imposible pensar durante ese acto supremo de humanidad. El más democrático de todos, como le recordó la pintada que hizo la noche anterior, la típica juerga de cuando salían de las reuniones de célula, “Si la mierda costase dinero, los pobres nacerían sin culo”, la sonrisa se convirtió en mueca cuando hizo el gesto final. El olor acre y cálido inundó la pequeña estancia, miró satisfecho el fruto de su esfuerzo y buscó algo más suave que las manifestaciones de aquella semana para frotar su peludo trasero. No había nada, así que se tuvo que conformar con los anuncios por palabras.

Tiró de la cadena esperando que el pobre caudal pudiese con todo lo allí colocado, vano intento, tendría que esperar a que la cisterna cargase de agua para eliminarlo todo. En ese momento, con el vientre en mejores circunstancias, se fijó en aquella niña que cantaba Tómbola hacía pocos años. Qué manera de crecer, qué cuerpo, qué cara, qué fotos. Qué erección juvenil tan espontánea, qué ganas de meneársela y hacerse “un completo” en el baño, cagada, meada y paja.

Con la revista abierta apoyada en el suelo comenzó a meneársela imaginando a Marisol de pie, apoyada en el quicio de esa ventana, esperándole para ser follada. Mientras la oía cantar “la vida es una tom, tom, tómbola” a cada golpe de “tom” subía y bajaba el prepucio, cada vez más cerca de correrse junto a ella. En las pajas siempre se corre uno junto a ella.

Cuando notó el esperma subir se levantó y se giró hacia la taza, para escupir dentro. El líquido blanco brotó para golpear contra la mierda y el papel manchado. Gotas blancas sobre fondo marrón. Satisfecho tiró de la cisterna por segunda vez que, ahora sí, consiguió eliminar casi todo lo depositado. Se subió los calzoncillos y el pantalón, sin dejar de mirar a Marisol, la notaba cansada, aquello mismo lo había hecho esa semana en miles de casas de toda España ...

Otra escalinata de Montmartre

2007-04-03T21:11:00.001+02:00

Escaleras suben al cielo, negando el diablo
Piedras de ida y vuelta esculpidas a taconazos
Esperas y ausencias bajo la fina lluvia
Arriba, abajo, agarrado al pasamanos

Reproches y preguntas a cada paso mal dado
Arrepentimientos, deseos o verdaderos miedos
Miedos y deseos, arrepentimientos verdaderos
Arriba, abajo, agarrado al pasamanos

Sabes lo que quiere y no sabes como darlo
Caes de nuevo al hoyo, otro paso mal dado
Piedras de ida y vuelta, lágrimas y tormento
Arriba, abajo, agarrado al pasamanos

Espero sentado, en el tramo más alto
Estoy acostado, justo en el último peldaño
Imposible no volver a errar, ando y ando
Pedir nunca más ese mal dado paso
Camino, espero, estoy, soy
Arriba, abajo, agarrado al pasamanos

¡ Arde París ! Parte I

2007-03-14T20:13:00.001+01:00

Cuando le comunicaron que pasaría dos meses en París, en comisión de servicios en la central de la compañía, Antonio se las prometió muy felices. Lejos de su mujer, de las historias de niños, academias, hipermercados y también, por qué no decirlo, lejos de esa relación con "la otra" que iba mutando, día a día, en paralela cotidianeidad.

París, la ciudad del amor. París paraíso de los conquistadores. Antonio, "un maduro interesante" como le gustaba ser definido por las mujeres que conocía, pasaría dos meses en brazos de una, o de otra, o quizá de dos a la vez. Era lo menos que se podía exigir un caballero español, triunfar por todo lo alto en la Capital del Mundo.

El apartamento, situado en el norte, cerca del Arco de la Defensa, no estaba ubicado precisamente en el lugar soñado por él. Compartirlo con otros dos ejecutivos de la empresa, un insoportable escocés y un no menos insoportable gallego, vivos ejemplos de la sin par gracia céltica, tampoco era lo que en principio tenía previsto. Aún así Antonio se las prometía bastante felices.

Las compañeras de departamento en la empresa, parisinas, encajaban en todos los falsos tópicos de los parisinos y en bastantes de los verdaderos. Hostiles, estiradas, antipáticas y medio locas. Además, rompiendo todos los esquemas, esta vez sí, ninguna se parecía a Jane Birkin ni Isabelle Adjani. Más bien se las podía comparar, por el peso, la edad y los bigotes, al Gerard Depardieu de las películas de Asterix. Minutos después de conocerlas a todas formalmente sabía que tendría que fijar sus objetivos en otros departamentos.

Dos días después de trabajar allí tradujeron al francés su definición personal. Marie, la chica de recepción, esa monería de 24 años con pelo negro y ojos verdes cambió el "maduro interesante" por "le vieux cochon" minutos después de aceptarle aquel café en el comedor de empresa. De nada sirvieron las explicaciones que dió, que no era verdad que le cogiese las rodillas mientras la invitaba a cenar, que en todo caso, fue sin querer, que sólo quería cenar, sin más ... Cuando paseaba por cualquiera de los despachos siempre había una chica que susurraba a su lado "cochon", o eso le parecía.

No le quedó más remedio que lanzarse a la caza fuera del ámbito del trabajo, la sacaba de la olla sin haberla ni siquiera asomado.

El éxito que consiguió en los locales de Champs Elysées cerca del Arco del Triunfo fue similar al obtenido en la empresa. Una de dos, o le hablaban como Marie o le pedían 200 euros por hora. Un caballero español, maduro interesante, no estaba para pagar 200 a la hora.

E l segundo viernes en París estuvo a punto de acompañar a los dos celtas a emborracharse en el bar de la misma calle donde vivían. Dos semanas, saliendo todas las noches y no había conseguido ni una sonrisa. Sin embargo, el recuerdo lejano de su bohemia juventud le hizo recordar que París era algo más que los clubes de moda. O quizá fue la melancólica posición en la que le sumió el repetido fracaso. Aquella tarde decidió subir a Montmartre, y además hacerlo en metro. Nada de coche de empresa, nada de taxis pagados.

(Continuará ...)

Fotos g.g.

¡ Arde París ! Parte II

2007-03-13T20:21:00.001+01:00

Cambió su rutina parisina. Ahora lo habitual era terminar el trabajo, a las cinco, y salir lo antes posible a Montmartre. Línea 1 Defense- Etoile, cambiar de tren para coger la línea 2 hasta Place Clichy, la primera vez, o a Blanche y Pigalle los días siguientes. Las tardes de aquel verano parisino daban mucho más juego que las noches de los bares de copas.

Quien no conozca el metro de París no sabe hasta que punto somos distintos e iguales los humanos. Para un admirador de las mujeres, como nuestro Antonio, el metro era el paraíso de la femineidad. Todos los colores de pelo, de piel, todos los tamaños, todos los volúmenes, los olores, las sonrisas, los gestos. La multiculturalidad parisina le hacía sentir feliz, ahora tan sólo admirando a aquella chica negra con el pelo rasta o a aquella parisina de grandes ojos azules. O la chica árabe que se dejaba adivinar mostrando tan sólo el óvalo perfecto de su cara bajo pañuelo y vestimenta occidental. Montar en metro era una experiencia mística. Había desistido de conseguir esas docenas de amantes que preveía antes de llegar. Ahora le bastaba con verlas bajar y subir las escaleras mecánicas, esperando en el andén, oyendo música con los walkman, leyendo una novela, abrazadas con su novio, llevando a su pequeño en un carrito, orgullosas, distantes, tímidas, sonrientes, secas, llorando, nerviosas, tranquilas ... Pronto dejó de probar estaciones y siempre paraba en Blanche, cerca del Moulin Rouge, un poco antes de llegar al abigarrado mundo de los macarras, putas, sex-shops y clubes de Pigalle. Desde allí, subía hasta el inicio del funicular de Sacré Coeur, junto a la escalinata más famosa del mundo. Normalmente comenzaba a caminar por Rue Lepic, aunque alguna vez subió en el aparato. Invariablemente terminaba en Tertre, evitando a los caricaturistas y vendedores de fotografías. Sus tardes pasaban encontrando rincones, casas, galerías, músicos callejeros, o sentado leyendo el periódico en cualquier jardincillo, admirando mujeres de todo el mundo a cada paso. Cenaba en cualquier terraza, platos simples regados con vino tinto servido en jarras de barro. Tomar una copa oyendo poesía o música en directo cerraba todos los días, hasta el último tren que salía de Blanche. Aquella tarde, la penúltima antes de volver a España, el rito se repitió. En el metro todo era igual, maravilloso. Nada se torcería, aunque echaría mucho de menos París. En la estación de Ternes la vió correr por el andén para coger el tren. Era rubia, “parisina” se dijo, clasificándola, como a todas. Menuda, melena recogida, óvalo grande y ojos azules como el cielo de París cuando se deja ver. Se subió en el vagón, tropezó con él en su carrera y Antonio quedó petrificado. Si tenía algún mito erótico eterno, si alguna mujer imaginaria se le repetía cada tarde era aquella. La reencarnación de Marisol, la malagueña Pepa Flores, aparecida en París con treinta años menos, treinta años después. “Pardon” fueron sus palabras mientras se agarraba a su brazo para no caer. Se acomodó y colocó contra la pared del vagón, descuidadamente. Vaqueros, camisa rosa de algodón, con fantasías de encaje. Cuerpo delicadamente moldeado, quizá en el mejor gimnasio del mundo, blanco inmaculado, piercing en el ombligo y tatuaje discreto que se asomaba, que tortura, entre el escote perfecto. Antonio la miraba como un auténtico baboso, es decir, se le caía la baba, literalmente anonadado por la belleza rubia. El calor de París más la carrera de seguro la sofocaron, la chica sacó del bolso de lona un botecito para espolvorearse agua sobre la cara y el pecho y Antonio creyó morir. Ella se dio cuenta del interés del madurito interesante - vieux cochon, así que displicente miró para otro lado. No la iba a sorprender que nadie se le quedase mirando. Seis estaciones de metro más allá, en Blanche, se resignaría a perderla para siempre, como otras veces le había pasado en el metro. Sólo que ahora no le estaba gustando en absoluto que eso pasase. Cuando entraron en la estación y el convoy detuvo su marcha fue la primera en abalanzarse y pulsar el botón de salida. Salió detrás de ella, mareado por el movimiento de su trasero, absorto. El camino elegido era el mismo, la salida más cercana al funicular, así que la siguió inconscientemente. La chica volvió un par de veces la cabeza, la segunda no le gustó encontrarse de nuevo la misma cara y su gesto de burla fue evidente para un Antonio que volvió de golpe a la realidad. Pasó a su lado por última vez mientras hacía cola en el funicular. Él subiría andando, pasaría por la Place de Abesses a leer un par de veces “Te quiero” en diversos idiomas y finalmente llegaría como siempre, a Place du Tertre. Cuando asomaba por Espace Dali se cruzó con ella de nuevo, salía de una galería cercana y casi tropiezan de nuevo en la puerta. Cuando la vió venir pensó que era otra alucinación, como tantas que tuvo durante la tarde. Todas eran iguales, la rubia sacaba el spray, se espolvoreaba agua sobre el rostro y seguía caminando ajena a todo. Esta vez fue casi así, salvo que se le quedó mirando fijamente, extrañada, posiblemente, enfadada. Dar la vuelta y meterse rápidamente en el bullicio de la plaza fue su escapatoria, entró a tomar café e intentar leer el periódico en un bar, y media hora después se encaminó a las espaldas de Sacré Coeur ... La cosa dejaba de parecer casualidad cuando nuevamente tropezó con ella, esta vez se le paró enfrente y señalándole con un acusador dedo de uñas rojas y largas ... - ¿Me estás siguiendo? - ¿Eres española? Qué casualidad, ¿cómo sabes que soy español? - Sólo quiero saber si me estás siguiendo, imbécil. Llevas El País bajo el brazo y te importa una mierda mi nacionalidad. ¿Me estás siguiendo? - No, no, de veras, ha sido casualidad, aunque no me importaría que tú me siguieses a mí. - Un autre vieux cochon, merde des espagnoles. Allez-y à la merde, imbecile. ¡¡Le estaba hablando!! Sí, probablemente no era ese el tono esperado, pero le estaba hablando. Contento por eso Antonio buscó la escalinata y comenzó a bajar, pasaría el resto de la tarde sentado en el jardincillo de los grafittis, sentado pensando en ella. Unos minutos más tarde, pasó de nuevo junto a su lado. No podía acusarle de seguirla, estaba sentado. En el cielo, un trueno anunciaba la típica tormenta veraniega, el sonido se mezcló con la canción de aquella adolescente turbadora, que sonaba en el radiocd de unos jovencitos sentados cerca de ellos. (Continuará ...) Fotos. gg, excepto la de Marisol, que pena ...

¡ Arde París ! Parte III, el Final

2007-03-12T20:30:00.001+01:00

- Ça va, ça va, tu as raison

Se sentó fatigadamente a mi lado y estiró la cabeza hacia el cielo. Su cuello, pequeño, perfecto, quedó expuesto al ansia devoradora de Antonio, que estuvo a punto de convertirse en vampiro depredador diurno, si no fuese por las convenciones sociales que convertían el vampirismo en algo mal visto. Únicamente emitió un prolongado suspiro.

- Pufff ...
- ¿Qué pasa?
- No, nada, pensaba ...
- Ya. Yo también he estado pensando. Y me dí cuenta de que no me sigues. En realidad lo que pasa es que somos dos pobres "turistas - no turistas" paseando solos por Montmartre.
- Sí, algo así. ¿Vives aquí?
- Que manía, cuantas preguntas.

Otro trueno, y los primeros goterones hacían algo más que amenazar con una inminente tormenta. Cuando las gruesas gotas caían por la cara de la diosa rubia, bajando hasta su escote, se encontró con la mirada sonriente de la chica. Era evidente lo que estaba mirando y también el daño que en las pobres defensas del macho causaba y la chica lo sabía perfectamente.

- Jajaja, anda, vamos, nos pondremos a cubierto antes de empaparnos.

Le cogió de la mano y tiró de él escaleras arriba, hacia Sacré Coeur. Cuando estaban ante la puerta del templo el agua caía con fuerza. La chica corría y reía y a nuestro madurito Antonio le costaba seguir su ritmo. Perseguirla mientras la camisa se iba mojando, mostrando su piel tras el rosa tejido era absolutamente hipnotizante. Bajo una cornisa la paró y pidió un descanso. Al tirar de ella hacia sí sus rostros casi tropezaron. No pensó lo que hacía, pero sabía que debía besarla, allí, bajo la lluvia de París. Aunque fuese lo último que hiciese en la vida.

La atrajo hacia él cogiendo su carita con las dos manos. Un beso en los labios, dulce, suave, que fue correspondido por la chica, primero, y convertido por ella en un lujurioso recorrido de lenguas, dientes y boca. Cuando se separaron tenían más prisa que nunca por llegar a un destino incierto, pero deseado.

El cielo comenzó a abrirse tan rápidamente como antes se había cerrado. El sol del verano volvía a remontar las calles del viejo Montmartre. Empapados, riendo y besándose caminaban buscando un café, era lo pactado. Entraron en un local de Rue Noryns, atestado de gente refugiada de la tormenta. Tan complicado era tomar café y tantas ganas de tocarse tenían que salieron corriendo, sin hablarse, a la puerta bajo la que se anunciaba “Hotel *”. Un antiguo y pequeño edificio, una pensión, en la que la recepcionista les dio una llave casi antes de que pidiesen nada. Por las escaleras seguían enlazados, acariciándose, descubriéndose.

En la habitación él le quitó rápidamente una camisa mojada que hacía rato había dejado de evitar que las manos del hombre le tocasen todo el torso desnudo. Cuando aparecieron los pechos se arrimó a beber con fruición, con ansia, al mismo tiempo que con delicadeza y cariño. Lengua alrededor del pezón, ligeros mordisquitos y chupetones y cuando crecían los metía en la boca hasta arrancar gemidos de una niña que le acariciaba el pelo y la espalda. De uno a otro, hasta que ella le levanta para quitarle también su camisa y se enlazan en besos, y caricias. La tiró sobre la cama y le quitó el pantalón. Mientras hacía lo mismo con el suyo ella se quedó completamente desnuda, aunque no precisamente expectante. Se arrojó sobre la espalda del hombre, besando, acariciando su pecho y urgiéndole a quitarse el calzón, con ansías de atrapar con su mano el sexo del compañero de paseo turístico. Moverlo arriba y abajo un par de veces, mientras seguía abrazada a la espalda de él les hacía sentir muy cerca, tremendamente cerca.

Giró sobre si mismo para enfrentarse a la chica y volverla a besar, para volver a tumbarla en la cama y buscar con la boca sus pechos, su vientre y su sexo. Se quedó allí abajo, aspirando aromas de mujer, tocando con su nariz vello rubio y frágil, lamiendo y besando justo allí donde sabía que ella le demandaría si pudiese hablar. No lo hacía, porque gemía y temblaba ante las caricias propinadas por el, hoy sí, caballero español. Los fluidos de la chica empaparon la cara del hombre, ella dejó de apretar su cabeza contra su sexo y le atrajo hacia arriba. Otro beso, largo, muy largo, mientras la chica le cogía los testículos y el pene para sopesarlos, medirlos, conocerlos, o simplemente, pedírselos.

Coger un preservativo de los muchos que no gastó durante su aventura parisina y colocárselo fue el preludio obligado de una penetración fácil, las piernas de ella a la altura de su cara, los movimientos del hombre rítmicos y continuados. Ambos se gozaban en esa posición de manera urgente y animal. Casi como había sido toda su relación. El orgasmo del hombre coincidió, cosas de la suerte, con uno de la chica. Cayeron juntos en la tranquilidad, en el relajo de después del amor. Las piernas engarzadas, las caras juntas, los brazos sosteniendo el uno al otro. Ahora los besos eran tranquilos, suaves, tiernos. Sin palabras, no tenían mucho que decir.

Así estuvieron durante media hora, mirándose el uno al otro, sin hablarse, pero sin dejar de tocarse. Cada centímetro de piel fue escudriñado por dedos y boca, cada arruga, pliegue, verruga, lunar y cabello fueron memorizados. Cuando notaron que la necesidad de amor les urgía de nuevo la chica se acercó con su boca al sexo del hombre, jugó con él hasta dotarle de la dureza que necesitaba y le colocó ella misma el segundo condón. Esta vez todo fue mucho más tranquilo y pausado. Se miraban, se acariciaban se querían. Consiguieron el éxtasis deseado de manera tranquila y tierna.

Mientras se duchaba ella le esperó sentada desnuda, los ojos cerrados, ahora parecía la Isabelle Huppert de sus sueños franceses.

- ¿Cómo te llamas?
- ¿Importa ahora?
- No, claro. ¿Volveremos a vernos?.
- Supongo que no. Y deja de hacer preguntas de una vez.

Salió primero del hotel, caminó despacio hacia la escalinata del funicular. La cabeza le daba vueltas, sin conseguir asentar ningún pensamiento.

Cuando estaba a punto de comenzar a bajar sintió el tirón del brazo. Sí, era ella.

- Claro que sí, bobo.

FIN

(Fotos gg, excepto la de Isabelle Huppert, que pena ...)

¡ Arde París ! Parte IV, El Retorno

2007-03-10T21:35:00.001+01:00

- Allez, dame tu teléfono. Te llamaré.
- ¿Lo harás? Pasado mañana vuelvo a España.
- Ah, en ese caso no, bobo.

Oir eso y quedarse inmóvil sobre la escalinata fue todo uno. La rubia guardó la tarjeta en el bolso y sonriendo se dió la vuelta y corrió hasta desaparecer entre la multitud de turistas. Nuestro maduro protagonista, desanimado caminó sin saber si estaba contento o triste. Estaba cansado, de eso sí estaba seguro.

La última jornada de oficina transcurrió rápidamente, hasta la chica de recepción le saludó de manera alegre, él supuso que era despedirle lo que la hacía estar tan contento.
Aunque su maltrecho orgullo de caballero español había tenido, el día anterior, una cierta rehabilitación.

Decidió dar su último paseo por Montmartre, pensando en encontrarse con ella de nuevo. Sólo pensaba en eso, en un nuevo encuentro con la diosa rubia de ojos azules ¿o eran verdes?. No podía precisarlo en ese momento, pese a que recordó estar dentro de esos ojos durante instantes que le parecieron años de felicidad plena. Justo antes de entrar en la estación de metro recibió un sms sin número identificativo "Á la tour, 6 h". ¿De ella? ¿De quién si no? Nadie más le mandaría un sms. Salvo que fuese un error, alguien citándose con otro alguien en la torre, a las seis. ¿Sería un error? ¿Marcaría alguien un número de entre nueve que le hiciese aparecer a él en la torre a las seis?. Daba igual. Estaría allí, París bien vale una misa. También vale un rato de espera, o una desilusión. Al fin y al cabo, aún no la había visitado ...

Muchos dicen que las mejores vistas de París se consiguen desde la Torre Eiffel, precisamente porque desde ahí no se ve ella misma ... La omnipresente torre estaba siendo contemplada, por primera vez desde cerca, por nuestro turista accidental.

A los pies de la Torre, entre la habitual marabunta de turistas, la cola de los que iban a subir, los músicos callejeros, los vendedores de botellas de agua, los paseantes, los despistados ... allí apareció Antonio casi con 15 minutos de adelanto. Buscando de un pie a otro, intentando encontrar los reflejos rubios al viento, el andar gracioso o incluso aquella blusa que tanto le gustó quitar. A la hora en punto, otro sms “q haces ahí como un bobo?, dije en la torre”. Joder, ¿qué quiere decir?. Estoy en la torre. ¿O no? ¿Me está viendo? ¿Dónde está?. Mirar hacia arriba para comprender algo y comprenderlo todo ... En la torre, no a los pies de la torre, que imbécil. Por otro lado, ahora estaba seguro, no se trataba de un error, era ella. Se encaminó a la cola de los ascensores, para conseguir un ticket, y ante la pregunta primera planta, segunda o cumbre decidió subir por las escaleras. No estaba para arriesgarse a no encontrar a la juguetona rubia. Comenzó a subir con la esperanza de encontrarla en el restaurante de la primera planta. Y allí estaba ella, riendo al verle llegar casi ahogado, espolvoreándose agua por el rostro. Matándole de nuevo con sus ojos verdes. Se sentó a su lado, casi sin poder respirar y dando gracias al cielo por haberla encontrado.

- Me alegro de verte, gracias por llamarme.
- Jajaja, que bobo eres.
- No, en serio. Pensé que jamás te volvería a ver.

Se levantó riendo y corrió escaleras arriba, dejándole con un palmo de lengua y una cara de imbécil de las de libro de imbéciles. Sacó fuerzas de flaqueza e intentó, torpemente, correr tras ella. Tan sólo consiguió dar un par de traspiés y toser como un anciano fumador. Ya no era el de antes, estaba claro. Cuando giró para acometer el segundo tramo de escaleras la rubia estaba allí. Le atrapó y besó furiosamente, volviendo a dejarle sin respiración. Metió su mano por detrás de la camisa y le clavó suavemente las uñas pintadas en la espalda. La gente pasaba al lado de los amantes, nada sorprendida, todo es posible en París. Alguno escandalizado, más por la evidente diferencia de edad, o la envidia, o ambas cosas que por el casi inocente acto de amor que se estaba desarrollando.

- Vamos a subir, iremos en ascensor, quiero que llegues vivo hasta el final, te necesito.
- ¿Me necesitas?
- ¡¡ Que no hagas preguntas ¡¡

Subimos en el ascensor, abrazados, besándonos. Comiéndonos mientras a los pies quedaba la más bella ciudad del mundo. Una vez arriba nos asomamos a la ciudad, desde allí se veía todo, aunque nos quedamos mirando Sacré Coeur, el escenario de nuestro primer encuentro.

Besos, caricias, abrazos, risas entre dos desconocidos. Excitación física que crecía por minutos, urgencia de completar, aún en público, el ardor amoroso que les invitaba a la entrega y el juego.

París, la tarde, de nuevo una tormenta. Las gotas golpeaban el metal de la torre creando una suerte de sinfonía sobrenatural. La lluvia hacía otra aparición mágica entre los dos. Bajaron abrazados despacio, entre la multitud que abarrotaba los ascensores. Cuando estaban en el pie, cogidos de la mano, caminaron hacia el Campo de Marte. Un poco más allá, otro pequeño hotel. Otro escondite donde concretar su cada vez más amplio conocimiento físico. Quizá, algo más.

- ¿Me dirás como te llamas?
- No, ya no te hace falta. Te vas a España mañana.
- Sí, es cierto. ¿Y tú, cuando irás a España?
- No, por favor, no me hagas más preguntas. Tengo tu tarjeta, y tu recuerdo, bobo.

¿ FIN ?

Títulos de crédito para toda la serie "Arde París".

Según una idea y argumento de : Dangereuse
Texto: Amenofis
Ambientación, decorados y vestuario: Dangereuse
Localización de exteriores: Dangereuse y Amenofis
Música: Dangereuse y Amenofis
Fotos: gg (excepto las de Marisol e Isabelle Huppert, que pena)
Encanto, alegría, amistad, cariño y entrega: Dangereuse

Aire de tu boca, a las barricadas

2007-03-07T21:40:00.000+01:00

Hálito libertario, aroma de mujer

Negras tormentas agitan los aires

Aire de tu boca empuje al corazón

nubes oscuras nos impiden ver

Rojos, negros, verdes y otra vez rojos

aunque nos espere el dolor y la muerte

Suspiros, palabras, gritos y llantos

contra el enemigo nos llama el deber

Aire de tu boca oxígeno enriquecido

El bien más preciado es la libertad

Alimento, energía, pasión o sexo

hay que defenderla con fe y valor

Aire de tu boca, mi más íntimo deseo

De juguete

2007-02-14T21:43:00.000+01:00

El café estaba recién servido, humeante y aromático. La cámara sobre la mesa, como siempre, el viejo sentado mirando al mar, también como siempre. Pelo crespo y cano, barba dura y también nevada. Botas, pantalón y abrigo de lona verde. Casi como un soldado.

Fragor de olas blancas y altas acompañan su escaso pensamiento. Un café y el arrullo del mar son la mejor forma de evadirse de todos los problemas terrenales. La soledad del paraje propicia también la falta de elementos de distracción añadidos. No hay mucha gente paseando, es invierno y el viento sopla fuerte, la humedad se cala por entre la ropa, ninguna madre pasea a sus hijos, ninguna parejita joven se atreve a acariciarse en el paseo marítimo. Todos buscan horizontes más cálidos. Salvo ellos.

Se acerca despacio, desde levante, el viento a su espalda alborota el pelo moreno y largo. Desde ahí sólo sabes que es menuda y ligera, abrigo de color rojo, pantalón vaquero. Cuando está más cerca ves dos enormes ojos que devoran el mundo a su alrededor, una nariz casi de juguete y un rostro joven y aniñado. Para evitar mirarla de forma que pareciese desconsiderada tomas el primer sorbo de café. Concentrado en el color y el sabor negro tu punto de atención es ahora la taza y el platillo.

- Hola, ¿puedo sentarme?

- ¿Eh? Sí, claro

- Vaya día de viento

- Sí, a veces pasa

- Pero el mar está hermoso así, y siempre

- Siempre

Su voz también parece dibujada, tan cantarina y jovial que te desarma, que te dejó sin nada que decir. No suele pasar eso, siempre tienes respuestas guardadas para casi todo.

- ¿Quieres un café?

- Claro, para eso me senté

- Sí, claro, que tontería

Aquella tarde hicieron el amor por primera vez. Aromas de salitre, de sudor, de café negro y vino tinto les acompañaron todo el viaje. La nariz de ella, de juguete, guardó siempre la memoria olfativa de aquellos momentos. Los dos sabían que no vivirían juntos hasta los 64. Imposible, había décadas de distancia por delante y por detrás. Quizá tampoco volviesen a tropezar en ninguna playa de ningún mundo. Aún así, valió la pena.

(Historia de día de San Valentín, basada en hechos verídicos jamás acontecidos, cualquier parecido con la realidad es pura virtualidad) (O quizá no).

Sierra Maestra

2007-02-07T21:49:00.000+01:00

Y entonces, en algún lugar se oyó, cansina, repetidamente ...

"no puede ser que no vuelva......no puede ser".

Esta letanía desconcertó a aquel que permanecía postrado en su pobre escondite desde aquellos lejanos días de la partida de la guerrillera. Tan desconcertado estaba que pasó horas mesándonse los escasos cabellos que poblaban su anciana barba y repitiéndose "no es ella, ella no diría eso, no es ella, ella no diría eso".

Porque aunque era su voz la que penetró con aquel mensaje en su mente, no podía reconocer a la guerrillera en alguien que dudaba de sí misma. ¿Quién podría esconderse?, ¿quién intentaría luchar contra aquella mujer tan poderosa?. Nadie, nadie podía pensar en luchar y ganar, ni tampoco en huir y esconderse.

Y lo más importante, ¿quién no querría encontrarse con ella?. Él sabía que cualquiera que ella buscase iría rápidamente a tirarse a sus pies, gustoso, feliz, orgulloso de ser el poseedor de una mirada suya, una mirada de la reina de Sierra Maestra. Cualquiera se postraría ante ella sabedor de que no era derrota, sino el orden natural de las cosas.

Reconocer la fuerza del trueno cuando aparece no es una derrota. Pensar que el yampo que ha iluminado el cielo, un instante antes, es para tí ... eso es la gloria.

La puerta

2007-02-07T21:47:00.000+01:00

El viajero sedentario estaba, no podía ser de otra forma, inmerso en la pura contradicción que era su vida.

De un lado quería asomarse al precipicio, incluso intentar volar sobre el barranco. De otra parte se aferraba a ese tronco que estaba a más de un millón de kilómetros del riesgo. Él sabía que en realidad no era un aventurero, sino tan sólo un anciano cobarde y mentiroso. Pero quería seguir presumiendo de lo que un día se inventó que había sido.

Aún así, a veces, tenía dudas de su propia historia, y pensaba que sería capaz, como antes, de saltar al otro lado. De abrir la puerta, de no esperar. Un instante después, siempre, se daba cuenta de que nunca fue "como antes". Y se sentaba otra vez, ante la puerta, esperando que pasase aquello que nunca pasaba. Incapaz de tomar ninguna iniciativa salvo la de autocompadecerse.

Ese día, temprano, las cosas mutaron. El cielo anunciaba tormenta. "Cambios" se dijo. Y así fue, junto al primer trueno se abrió la puerta y bajo ella, hacia afuera, pasó la cabeza del viejo. La lluvia pronto le mojó la barba, fertilizando esa sonrisa que surgió cuando decidió salir, ir a por ella.

Era la primera vez en más de una eternidad que la lluvia mojaba su cara. Las gotas de un agua diferente a todas las anteriores se deslizaban hasta caer sobre el pecho entreabierto de su camisa a cuadros. El viajero sedentario estuvo a punto de volver, buscar un paraguas, un impermeable, unas botas, una excusa para encerrarse de nuevo hasta que la locura, sí, la locura, le obligase a traspasar la puerta.

Pero todo seguía siendo tan distinto a las anteriores ocasiones. Y ni las babuchas, ni el andrajoso pijama, le harían mirar hacia atrás. Tan sólo tuvo que tocar aquella camisa canadiense, cuadros, líneas rojas, azules, verdes, para recordar que una vez sí que fue un verdadero viajero. Estaba uniformado de nuevo, como cuando tenía 20 años, entonces una chica casi adolescente esperaba verle cada día para hacer el amor y él tenía una esperanza ilimitada en que su esfuerzo conseguiría construir un mundo mejor.

La esperanza desapareció bastante antes que el Muro, aquella niña de melena rizada seguro que devino en madre que tiene a sus hijos, los de otro, en catequesis para mayo. Y sus veinte años se habían más que doblado. Pero tenía una camisa a cuadros, como entonces. Y barba, casi como la de entonces. Una barba como las que se veían en los documentales de Sierra Maestra.

No, nada de mirar atrás. Aún hay cosas que mejorar ahí fuera. Hay amor que recibir y dar. Y el viajero sedentario, asustado, pero decidido, comenzó a caminar hacia la estación. Su tren partiría de inmediato y él estaría arriba.

PARTIDO DE FUTVOL HO PASEO POR EL RETIRO

2007-01-21T22:16:00.000+01:00

QUIEN DE NOSOTROS NO SE HA ECHO HA BECES ESTA PREGUNTA. NORMALMENTE SE NOS SUELE PLANTEAR ESTAS TARDES DE DOMINGO HA LOS HAFICIONADOS AL VELLO DEPORTE DE LA PELOTA, COMO LO SOY LLO MISMO.

UNA TARDE COMO HESTA COMPARAMOS LA SONVRIA Y UMEANTE SALA DE UN BAR, EL PACO'S POR PONER UN HEJEMPLO, Y LA LUMINOSA TARDE IMBERNAL Y A LA BEZ CALIDA Y ACOJEDORA. GGG.

HESTIMADOS HAMIGOS DE MIPASADO, ¿QUÉ ARIAIS BOSOTROS MISMAMENTE?. REVUSCANDO EN MI ESTENSO CORPUS FILOSOFAL ENCONTROME LLO ESTA PEQUEÑA COMPOSICION PREBIA A UN PARTIDO DE MASIMA RIBALIDAD PROBINCIAL, QUE CREO QUE BIENE COMO HANILLO AL DEDO PROPIAMENTE DICHO. GGG.

ATLETICO DE MADRID DE MIS HAMORES
PARQUE DEL RETIRO, CON SUS FLORES
REAL MADRID CON TODAS LAS HESTRELLAS
PASEO DOMINICAL, TITIS, SUS MAMELLAS
TERRIVLE DILEMA EL DOMINGO ME EMPLAZA
¿QUEDARME EN LA TELE O PA UNA TERRAZA?

COMO SIEMPRE ME DIGO SERAN VIEN RECIVIDAS BUESTRAS AMAVLES Y VIEN HINTENCIONADAS RESPUESTAS. UN ABRAZO Y SU ASTA MAS BER CORRESPONDIENTE. GGG.

Comentarios

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La Caja de Sorpresas de Carmen J. ... dice... Responder

GUAU ALFREDO. FELIZ AÑO. CUANTO TIEMPO! Vayas donde vayas a ver tan transcendental partido, disfruta de lo que veas, de lo que bebas y de lo que vivas.... Se feliz amigo. Biquiño

Creado: 21/01/2007 17:59:23

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

FELIZ HAÑO, DOÑA CARMEN. SI QUE ES BERDAD QUE NO E FRECUENTADO MUCHO SU VELLA COMPAÑIA, MOTIBOS HAJENOS A MI BOLUNTAD Y MALLORMENTE LA FALTA DE PERMISOS DEL PSIQUIHATRICO ME AN TENIDO UN POCO HAPARTADO DE ESTE VELLO HESPACIO DE HAMISTAD. ASI QUE UN BOTO PA BER EL PARTIDO. GGG. UN ABRAZO Y ASTA MAS BER

Creado: 21/01/2007 18:18:44

. . dice... Responder

Pues si quieres que mi persona te sea sincerísimo, yo que de ti, con esa cara que tienes, me quedaría en casa, porque si vas a una terraza así, con esa pinta, le vas a joder la recaudación al hostelero.

Creado: 21/01/2007 18:00:13

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

GRACIAS POR SU HATENCION, PERO COMPRENDERA QUE NO ES SU VELLO ROSTRO EL MAS HADECUADO PARA RECOMENDARME HENSEÑARLO HO NO POR HAY. SIEMPRE ME DIGO QUE HAUNQUE LA MONA SE BISTA DE SEDA, FRESQUITA SE QUEDA, GGG. ABRAZO Y SU ASTA MAS BER

Creado: 21/01/2007 18:20:34

Edu M. S. dice... Responder

¡Hola Alfredo! ¡Cuanto tiempo! Bueno, respecto a tu pregunta, te diré que no soy muy futbolero, con lo cual yo elegiría sin duda un paseo por el Retiro, pero date prisa, que ya anochece… Siempre tendrás tiempo de ver los extensos resúmenes que ponen en la tele, ¿no crees? Un abrazo y hasta más ve

Creado: 21/01/2007 18:01:27

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

GRACIAS, DON HEDUARDO, MALLORMENTE LO PLANTEO CON BISTAS AL PROSIMO DOMINGO, SI PUEDE SER, CLARO. Y HEFESTIVAMENTE LA TELEBISION NOS DA UNA HAMPLIA BISION DE LO QUE PASO EN LA JORNADA FUTVOLISTICA. ABRAZO Y HASTA MAS BER. GGG

Creado: 21/01/2007 18:22:05

Jodío Lunes dice... Responder

Es mejor UNA TARDE DE OPERA!. QUE SEAS MUY FELIZ!. Jodío

Creado: 21/01/2007 18:13:17

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

SIEMPRE ME DIGO LO MISMO, DON JODÍO, AUNQUE RESULTA QUE LA HULTIMA HOPERA FUE DE HAPENDICITIS Y LA COMBALECENCIA ME TUBO VASTANTE COMO SU NONVRE, CASUALMENTE. ABRAZO Y ASTA MAS BER. POR CIERTO, QUE ME GUSTARIA CONTARLE HENTRE MIS HAMISTADES O CONOCIMIENTOS

Creado: 21/01/2007 18:38:19

Ruth .. dice... Responder

una pregunta..escribes mal a proposito? o solo lo haces ver? Porque poner Eduardo con h...en fin.. yo voto por el futbol (que va con b)

Creado: 21/01/2007 18:40:05

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

HESTIMADA SEÑORITA RUHT, MALEGRO QUE ME AGA ESA PREGUNTA, SIEMPRE ME DIGO QUE SI UNA SEÑORITA POR MI HORTOGRAFIA SE HINTERESA ALGO ES ALGO, PUEDE QUE LE MOLE MI CABESA. GGG. GRACIAS POR TU BISITA Y HANOTO LO DEL FUTVOL EN LAS OPINIONES. UN ABRAZO Y SU ASTA MAS BER CORRESPONDIENTE. GG

Creado: 21/01/2007 19:08:45

Vicente P. dice... Responder

Yo mismamen, iria a una terraza con una pelota(ya serían tres), y me liaria a pelotazos con el personal. Resultado final: una mamada sin igual. Total, q tas jinchao a beber, a joder y vas suave pal próximo domingo. Yo creo q siendo del atlético no te quedan muchas más alternativas. Te lo dice un filósofo bético, q destas y otras entiende mismamente. Salud, carajo

Creado: 21/01/2007 19:10:05

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

DON BICENTE, QUE HALEGRIA ME DA SU RESPUESTA, BEO QUE ES HUSTED UNA PERSONA CON LAS MISMAS HINQUIETUDES FILOSOFICAS QUE LAS MIAS Y SIEMPRE ME DIGO QUE SI UN FILOSOFO SE TE LO PLANTEA, NO SEAS TONTO LO QUE TE LEA. GGG. UN HABRAZO Y ASTA MAS BER, MANQUE PIERDA, GGG

Creado: 21/01/2007 19:42:58

Yoyo .... dice... Responder

SE pueden hacer las dos cosas y más seguro Alfredo, no te cortes, organizate como yo, malamente jejeje...Saludotes

Creado: 21/01/2007 19:27:30

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

HORGANIZACION, QUE VUEN CONSEJO ME DA HUSTE, DOÑA LLOLANDA, ES DIFICIL BISTO EL ORARIO QUE TIENEN TANTO EL SOL IMBERNAL COMO EL FUTVOL TELEBISADO, PERO LO INTENTARE, GGG. GRACIAS, ABRAZO Y ASTA MAS BE

Creado: 21/01/2007 19:45:07

JESKA . dice... Responder

Ola señor Halfredo no soy dada al futvol lo dege ace mucho tiempo, haora me deciko a otras kosas, pero ber un partido con husted ha de ser muy dibertido... veso

Creado: 21/01/2007 20:11:46

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

CUANDO HUSTE QUIERA VELLA DAMA ME PUEDE HACOMPAÑAR HA UNA TARDE DE FUTVOL, SIEMPRE ME DIGO QUE SI UNA SEÑORITA SE LLAMA JESKA ESO ES FUEGO, O SEA, YESCA. SERA UN HENORME PLACER PASAR CON HUSTE UNA TARDE Y LAS QUE AGAN FALTA. POR CIERTO, SI ME PERMITE LA PREGUNTA ¿HESTUDIAMOS HEN EL MISMO COLEJIO? NO SE PORQUE TENGO HESA SENSASION. GGG. HABRAZO Y SU ASTA MAS BER CORRESPONDIENT

Creado: 21/01/2007 21:21:10

Xavier Capurro dice... Responder

que buenisimos son los paseos por el parque pero sin animo de ofender a nadie ni a ti te lo digo esto mejor ve al futbol que buenisimos son los partidos de futbol donde hay futbolistas ve al futbol quiero decir porque sin gafas como las mias que me hacen mas intelectual y atractivo las bellas mujeres humanas no te haran caso ve al futbol que buenisimo es el futbol para verlo sin gafa

Creado: 22/01/2007 00:48:15

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

GGG, GRACIAS XAVIER POR TU OPINION, CIERTAMENTE PARECES UN TIPO MUY HATRACTIVO, SIEMPRE ME DIGO QUE SI UN INTELECTUAL QUIERES TRATAR AL DE GAFAS DEVES VUSCAR GGG. LAS SEÑORITAS HINTELECTUALES SUELEN YEBAR GAFAS TAMVIEN, CIERTAMENTE LAS HAFEA SALBO EL CASO CONOCIDO DE LAS HAZAFATAS DEL UNDOSTRES, GGG. HAPUNTO TU BOTO PARA EL FUTVOL. UN HABRAZO Y ASTA MAS BER

Creado: 22/01/2007 21:35:59

Anam A.M. dice... Responder

Hay un momento para todo...Me alegro de verte, besito

Creado: 22/01/2007 11:44:08

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

LLO ME HALEGRO MAS AHUN DE BERLA A USTE, DOÑA ANAM. GGG. SIEMPRE HAY MOMENTO PARA TODO MENOS CUANDO SE DA LA CIRCUNSTANCIA ORARIA DE CONCIDENCIA DE PARTIDO Y VUENA TARDE DE PASEO, GGG. ABRAZO CON SU CORRESPONDIENTE Y DE RIGOR ASTA MAS BER. GG

Creado: 22/01/2007 21:37:18

Carlos C dice... Responder

Alfredo, tio, no se como coños tus padres nunca se dieron cuenta de tu cadencia gramatical, un problemita serio.... ¿o es heredao lo tuyo?... que a veces para entenderos tengo que leeros dos veces.... a ver, dime, a que colegio asististe para no enviar mis hijos allí..... De tu pregunta si a la terraza o al partido, mi respuesta es que depende, si es nocturnal o de día el partido.... y tambien depende de donde vaya el padre de mi mujer..... Un abraz

Creado: 22/01/2007 16:48:50

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

HESTUDIE EN EL CIRCO DE LOS MUCHACHOS, MENCARGAVA MALLORMENTE DE LA COMIDA DE LOS HELEFANTES Y CON GRAN HESFUERZO ME CONSEGUI EL GRADUADO HESTUDIANDO POR LAS NOCHES, ENTRE FUNCION Y FUNCION, GGG. RESPECTO A LA CUESTION QUE NOS TRAHIA HAL CASO ME PARECE VIEN COMPAJINARLO CON EL ORARIO DE SU SEÑOR SUEGRO, GGG. TOMO DEVIDA NOTA. ABRAZO Y ASTA MAS BER CORRESPONDIENTE

Creado: 22/01/2007 21:39:22

Pilar R. dice... Responder

Buenos días cuñao Alfredo!! cuanto tiempo si saber de ti, y que alegría la mía al ver que has vuelto. Siento comunicarte que mañana es mi último día por éstos lares, así que te mando un beso enorme, y que espero que echaré de menos las dudas existenciales que saviamente nos planteas. Hasta más ver... ggg

Creado: 23/01/2007 10:35:09

. . dice... Responder

pero bueno! tú también eres el cosme?? joer, cuantos personajes tienes no? beso

Creado: 26/01/2007 03:47:58

Alfredo Rodríguez Santos dice... Responder

PUES NO, VELLA SEÑORITA, NO SOI HESE SEÑOR AL QUE NO TENGO EL PLACER DE CONOCER. SEÑORITA MATRISSS ME GUSTARIA DECIRLE QUE ES HUSTED VIENBENIDA A MI UMILDE CASA I QUE SIEMPRE LA HESPERARE CON LOS VRAZOS HAVIERTOS. HABRAME HUSTED ALGO EN COMPENSACION, GGG. UN HABRAZO Y ASTA MAS BER

Novios (II)

2007-01-20T22:00:00.000+01:00

- Entonces, ¿me quieres?

- Claro que te quiero

- ¿Y por qué me quieres?

- Pues porque te quiero, es así

- Ya, pero habrá algún motivo ¿no?

- Hay muchos motivos, lo sabes de sobra

- No, nunca me los dices, venga, dime por qué me quieres

- Pues ... pues no sé, estoy aquí, contigo, te demuestro que te quiero

- Sí, sé que me quieres, estás conmigo, pero ¿por qué me quieres?

- Te quiero por todo lo que eres, por toda tú. Te quiero completamente.

- Algo habrá hecho que me quieras ¿no? No eres capaz de decírmelo, quizá porque no me quieres.

- Que sí, que te quiero, claro que te quiero

- Entonces explícamelo.

- Te quiero por como eres, por el cariño que me demuestras, por como piensas, como hablas, como te ríes, como me coges de la mano, como me abrazas.

- ¿No te gusto?

- ¡¡Claro que me gustas!! ¿Por qué preguntas eso?

- Es que no me lo has dicho, no me dices que te gusto.

- Me gustas mucho, me vuelves loco, pienso en tu cuerpo, en tus abrazos. Cuando no estás conmigo sólo pienso en tenerte abrazada, como ahora.

- Ya, ¿y qué te gusta de mí?

- Toda, te lo he dicho

- Sí, toda, pero algo habrá hecho que te guste más que otras. ¿Te gusto más que las otras?

- Me gustas más que ninguna, lo sabes. No hay ninguna como tú.

- ¿Y qué me hace diferente?

- Pues ... tus ojos me llenan de alegría, tu cara es perfecta, tu piel es ...

- Mi cara no es perfecta

- Sí, sí que lo es, para mí lo es. Tu piel sedosa y suave, tus hombros, tu ...

- Para ti será perfecta, pero eso es porque me quieres, tengo unos granitos y la nariz muy grande.

- Eres perfecta, deja que me coma esa nariz tan grande.

-No juegues ahora, quiero que me digas por qué te gusto.

- Te lo estaba diciendo, tu pecho es excitante, precioso, tu espalda es el camino de la vida, tu ...

- Mi pecho es muy pequeño, tu exnovia tenía las tetas muy grandes. ¿Te gusta más ella?.

- No, me gustas más tú, ¿estoy con ella o contigo?

- Te dejó ella.

- Olvídate, por favor, estamos solos. Yo y la mujer más maravillosa del mundo. Me gusta estar a tu lado, acariciar tus largas piernas, besar tu ombligo cuando jugamos al amor, me gusta acariciar ...

- ¿Me quieres?

- Te quiero más que a la vida misma

- ¿Y por qué me quieres?

- Pues porque me gustas, y porque eres buena, cariñosa, inteligente, y por tantas cosas que no puedo explicar pero que sólo tú me transmites.

- Todo se puede explicar si se quiere. Dime por qué me quieres.

- Cuando te veo caminar hasta coger el autobús mi corazón da un salto, cuando veo tu nombre en la pantalla del móvil siento que la sangre llega a mi corazón ...

- Yo te quiero mucho

- Lo sé, y eso me hace ser tan feliz.

- ¿Tú me quieres de verdad?

- Sí, claro que es de verdad.

- Pero hace menos de un año querías de verdad a esa mujer. Seguro que le decías las mismas cosas.

- No es así, no tienes nada que ver. Ahora eres tú.

- ¿Y mañana? ¿Qué le dirás mañana a la que le toque? ¿Saltará tu corazón cuando coja el autobús?

- Mañana serás tú, y pasado mañana y el otro, y toda la vida.

- ¿Por qué me quieres?

Crimen Pasional (I)

2007-01-13T12:21:00.000+01:00

Le despertó un telefonazo a las cuatro de la tarde. Sábado cuatro de la tarde. Los criminales no respetan ni las más sagradas tradiciones hispanas. ¿No pueden esperar al lunes para asesinar?.

El Inspector García se puso en marcha con la celeridad que el caso merecía. Ninguna, el fiambre no se iba a ir de allí. Así que se desperezó, tomó un café con su mujer, hablaron de la hipoteca, del viaje de fin de curso de la niña, de su cuñada ... Dos horas más tarde, aparcó frente a la casa. Nada más llegar comprobó con cierta envidia como los chicos de la policía de barrio se empleaban a fondo en separar a los curiosos de la casa. Añoraba aquellos tiempos de uniforme en los que siempre podía largar algún que otro sopapo a un auténtico inocente. Desde que ascendió sólo había pegado guantazos a presuntos asesinos. Asesinos, su instinto aún no le había fallado. La Medalla de Oro al Mérito Policial tenía su número de placa grabado desde hacía años. Sólo la envidia y la política impedían que colgase de su uniforme de gala. Por ahora, se decía ...

Aquel documental de National Geographic le había cabreado profundamente. Le molestaba la ligereza y superficialidad con la que trataban lo que era su vida. “Un día en un laboratorio forense” no era más que propaganda de los servicios forenses del FBI, escondía la verdad de todo el trabajo. Se quedaban con lo que servía de base a esas series de televisión tan comerciales, tan seguidas. Esas que le cabreaban, como el documental, profundamente. La llamada de teléfono, al borde de las cuatro de la tarde, era lo mejor que le podía pasar. El fin de semana podía tener arreglo.

Llegó allí mucho antes de que se hubiese podido encontrar a un juez para desarrollar las diligencias previas. No podía tocar el cadáver, pero sí evitar que los manazas de los policías eliminasen todas las pruebas. Sabía que tenía tiempo antes de que llegara un policía de verdad. García nunca tenía prisa.

- Qué tal, Doc. Cómo va eso.
- No jodas, García, que no eres Philip Marlowe. Ni americano siquiera, coño. La próxima vez que me llames Doc vas a jugar de pareja al mus con tu puñetero padre.
- Venga, López, no seas cascarrabias. A ver, cuéntame.
- Lo que ves, el tipo tiene un disparo entre ceja y ceja.
- Ha sido a través de la ventana.
- Sí, García, pero estaba abierta. Éste sabía quién le disparaba. Mírale los ojos. Si se quedase en la retina la última imagen veríamos perfectamente al criminal.
- Joder, los tiene como platos. No se lo esperaba. Que putada le ha gastado esa golfa.
- Has visto las pisadas fuera. Sí, una mujer, no muy pesada, aunque con los huevos suficientes para manejar ese 38.
- Voy a ver si me entero quién es el difunto.

García habló con el oficial que parecía más espabilado de los guindillas de barrio. Se enteró que el pájaro vivía aparentemente solo, los vecinos no le conocían líos, salvo algunos amigos que venían alguna vez a ver un partido de fútbol.

- ¿Eso es todo, agente?
- Sí, Inspector. Eso es lo que nos contaron los pocos vecinos que tenían trato con él.
- ¿Y todas las mujeres?

(Continuará ...)

Crimen Pasional (II)

2007-01-12T12:25:00.000+01:00

Estaba siendo un día horrible. Tomó declaración a miles de choricillos, encarceló a dos maridos pegones, acudió a ese horrible accidente de tráfico. Y ahora esto. Cuando era niña quería ser médico, hasta que presenció aquella pelea en la puerta del instituto. La navaja le abrió tal agujero que tuvieron que apretarle las tripas con las manos, para que no se escapasen. Ella se dio cuenta de que no tenía estómago para eso y estudió derecho. Debería haber montado despacho con aquel novio. Ahora anda en Porsche por ahí, el muy cabrón. Y ella viendo estocadas casi cada día. De nada le sirvió cambiar de vocación.

Cuando el coche de la policía la dejó a la puerta de la casa vió el de García. Buena noticia, estaría López también y pronto terminaría una instrucción perfecta con un asesino entre rejas. Lo que peor llevaba era que tendría que pasar muchas horas con los dos mejores criminólogos del país. García no perdía ocasión de tirarle los tejos, hasta le amenazó una vez con encarcelarle. Sí, se lo dijo riendo, pero le faltó muy poquito para verse entre rejas por acoso. Lo de López era distinto. Salieron una tarde a tomar café. Él no dejó de hablar de cadáveres, heridas, vísceras y probetas de laboratorio. Hasta que la miró por primera vez a la cara y le dijo que se la quería follar. Aún no sabe si reaccionó bien diciéndole que no. Nunca le ha vuelto a ver los ojos.

- Buenas tardes, Sres. ¿Me cuentan de qué va esto?

- Lo que ves, Jueza. Vaya, que peinado, está usted guapísima, si me permite, señoría.

- García, corta el rollo. Le han pegado un tiro, cayó hacia atrás desplomado y sorprendido, por lo que veo.

- Justo eso, el que esté tan alineado en el suelo se puede explicar por el impacto, le mató instantáneamente y le empujó hacia atrás como un fardo. Un 38 a tres metros hace eso. Que los brazos estén pegados al cuerpo es más difícil de entender. Pero ya me contará algo el cabrón éste.

- Y tú, García, qué sabes.

- Aparentemente, un gachó normal y corriente. Su trabajo de oficina, cuatro libros y un pequeño grupito de amigos. Eso es aparentemente.

- ¿Y detrás de eso?, venga, ya tienes tu teoría.

- Hay varias mujeres en esta historia. La del 38 y al menos cuatro más.

- ¿Cinco? Te estará dando envidia, García, la ilusión de tu vida.

- Jueza, jueza, no me haga hablar, que estoy por llevármela ahí dentro a condenarme a treinta años por matarla a besos.

- Qué bestia eres.

Firmó el auto de levantamiento de cádaver, para permitir que López se lo llevase a su mármol, y se dio una vuelta por la casa. No sabía qué había visto García para contar cuatro más una. Pero estaba segura de que era verdad. Al alejarse de la mancha roja del suelo sintió esa sensación de alivio que siempre la acompañaba al dejar atrás un muerto. Se dio cuenta de que sólo fue capaz de verle los enormes ojos abiertos. No recordaba su rostro, ni su cuerpo, ni su ropa. Sólo esa expresión de sorpresa, no miedo, que se le quedó marcada en su cara.

Cuando se acercó al escritorio comprendió casi todo. Como fondo se oía a López canturrear “El corrido de Juan Sin Tierra”. Seguro que estaba registrando los bolsillos del muerto.

(Continuará ...)