jueves, 27 de diciembre de 2007

Invierno

Viene por el norte el invierno

Con sus amigos los sabañones

Esto es un jodido infierno

El frío me toca ambos camarones




viernes, 21 de diciembre de 2007

Después

Imposible dejar de mirar tu fotografía. Imposible dejar de pensar en tí. Imposible dejar de leer tus cartas. Cada día espero algo nuevo en el correo. Cada minuto vuelvo a tus mensajes. Cada segundo vuelvo a tu foto. Cada instante te cojo la cara. Cada momento pongo tu mano entre las mías, la llevo a mi boca para chupar tus dedos. Beso tus ojos cerrados, te digo quedamente que te quiero. Te pido que escribas algo sólo para mí. Necesito algo tuyo, sólo para mí.


Y tú dices, "después". Y me llevas al baño, estás sudada después de correr por el parque. Quieres que me quede allí, mirando, esperándote. Y me impides entrar al agua, riendo, regañando. El jabón corre por tu cuerpo, mi mirada se pierde recorriendo su camino. Del bote a tus manos, de tus manos a tu pecho, a tu vientre, a tu sexo, a tus piernas, a tus lindos pies. Y yo muero por el momento en el que me pidas que te frote la espalda.

Cuando eso pasa mis manos tardan minutos que parecen suspiros acariciando tus hombros, tu espalda, tu culo, tus muslos. Y me regañas cuando un dedo se atreve a entrar más allá de lo que sería casto. "Aún no, golfo". Y miras hacia atrás y mi sonrisa es pícara, y sólo tiene como horizonte tus ojos. No puedo ver cómo, jugando, lanzas agua sobre mi pecho. "jajaja, tienes que quitarte la camisa, te pusiste perdido, ¿en qué piensas?, jajaja”. Mientras dejo mi torso a tu vista sales de la bañera, esperando que te envuelva en la toalla, que te seque, que te acaricie por sobre la tela suave, que me entretenga en tus pechos, tu espalda y tu sexo. Sí, ya también vale tu sexo. Pronto, abrazados caminamos hacia el dormitorio. En la puerta nos damos el primer beso de esta batalla, bocas, lenguas, dientes, corazón contra corazón.



Luego escribirás un poema para mí. Y me lo leerás desnuda, sentada en la cama. Y antes de que termines yo sabré que tendré que pedirte otro, y que anhelo que me digas "después"

lunes, 17 de diciembre de 2007

¡ Alegría !





¡¡ Ya vienen los Reyes Magos !!

¡¡ Camini, tac, tac, de Jerez !!

Alegría navideña, buenos tragos

Cigalas y tacos de jamón, joder


Que bonitos los días de Adviento

Nieve y chimeneas ardiendo

Cuñados y sobrinos jodiendo

¿Los mando a tomar viento?


La Visa da vueltas caliente

De tanto pasar por la caja

En enero ni pa hincar diente

Y na de putas, si acaso, pajas


Que contentos las Koplowitz y el Botín

Tan contentos como el Rey Herodes

Compra en el Corte Inglés, a crédito, pillín

Si no toca la lotería, te jodes


Que alegría, que alboroto

Viene el niño Jesús, hijo de María

¿Que no tiene el himen roto?

Pero que morro tiene la tía

La vieron con uno que era piloto


Que cotilla soy, parezco una maría

Cuando todo esto es motivo de alegría ...

jueves, 13 de diciembre de 2007

Comer de las letras

No, no se trata de comer sopa de letras. Si os fijáis, en el título viene en mayúsculas , "las Letras". Intentaré explicaros de manera sencilla y clara, como es habitual en mí cuando me coloco el mandil de pedagogo.

¿Se os ocurrió alguna vez clasificar a los escritores?. Sí, hay múltiples formas de hacerlo, una muy clásica es la de decir "poeta" o "novelista", o "ensayista". Yo hoy los clasificaré en dos categorías:

Los que NO comen de las Letras, y

Los que SÍ comemos de las Letras.

Como veis, yo me he colocado en el segundo grupo. Porque la vida es así, el que tienen aquí delante COME DE LAS LETRAS.

Es decir, que ya dejo de ser como la gran mayoría de vosotros, escritores aficionados, ilusionados con la autopublicación de libros que sólo leeréis vosotros mismos. Es verdad que ese ansia de ver mi nombre publicado en papel y en los kioskos la tengo superada hace años. Aunque también es verdad que lo hacía mayormente de gorra ... Sin embargo, esta tarde las cosas han cambiado.

VOY A COMER DE LAS LETRAS


Y no como vosotros, añado de camino. Esta tarde mi editor me ha regalado, para compensar el esfuerzo semanal en la columna de su periódico ... tachán, tachán ...


UN JAMÓN PATA NEGRA GRAN RESERVA IBÉRICO DE BELLOTA, DE LA BELLÍSIMA PROVINCIA DE HUELVA



Así que ya sabéis, además de ser el mejor escritor con diferencia de por aquí ahora soy uno de los que COME DE LAS LETRAS. Toma ya. Y luego votáis a quién os dé la gana en los concursos, pero el pata negra me lo papeo yo.


¡¡ Viva Iberia !!

miércoles, 12 de diciembre de 2007

Número

Cuarteto en cinco versos de arte escaso con rima inexistente absolutamente sacado desde el interior de mi corazón. Que uno también tiene de eso ...

Once del doce, hoy

Día de mi cumpleaños

Casi nadie se acordó

Cuando sea Nobel

Celebraréis mi Centenario ...


domingo, 9 de diciembre de 2007

Yo soy

...un modesto artista de primera línea al que no le importa compartir con vosotros, mortales, unos ratos de literatura de primera clase.

Aunque me paguéis con vuestra ignorancia. No os culpo, no sabéis leer, no sabéis por tanto valorar la extremada calidad de mis textos literarios y por eso no votáis, en masa, mis textos a concurso.

También pasa que poco a poco voy impregnando vuestras mentes casi vírgenes y consigo ganar algún certamen, como el pasado Inmaterial, del que he sido injustamente desposeído por un mero formalismo legal. Como sabéis, mi reino no es de este mundo, aunque me tengo que someter a las leyes humanas. Aceptaré de buen grado, alegremente, el haber sido expoliado de mi justo triunfo, pero lo haré porque soy demasiado buena persona, que si no ...

En fin, supongo que el cabreo se me pasará cuando me adjudique el Juromarem de esta semana, al que concurro con este incomparable cuarteto autobiográfico.

Yo soy

¿Por qué eres excelso, Amenofis, Faraón?

Preguntó Polimnia al sencillo poeta

¿Acaso soy dueño de mi lírica pasión?

Soy un esclavo, preso de tu treta ...

lunes, 3 de diciembre de 2007

Lo difícil

Compuesto para Juromarem, otra bellísima composición, esta vez en rima absolutamente libre, heterodoxa y quizá, vista su fragilidad moral, incluso casquivana.

Lo difícil

Cuánto cuesta cuesta abajo

Cuánto cuesta cuesta arriba

Tanto cuesta cuesta tanto

Qué dificil es la poesía ...

¿Por qué?

La torbellinesca ascensión poética que estoy experimentando no viene pareja, como debiera ser, con la obtención de los laureles de la gloria en los juegos florales de mipasado. Sí, tengo que reconocerlo, pese a sufrir frecuentes y turbadores arrebatos poéticos cargados de sentimiento y buenas letras no he conseguido aún ganar ningún certamen lírico que sumar a mi vitrina de éxitos literarios.

Esta semana voy a participar en los dos que son convocados regularmente. Me ha costado una subida de tensión, he sufrido dos ataques críticos de tos debida a mi cada vez más avanzada tuberculosis poética y también una intoxicación etílica por consumo de absenta. Aunque lo he logrado, finalmente he parido suficiente literatura como para competir con más que seguras posibilidades de éxito en Juromarem e Inmaterial. El doblete está casi garantizado ...

Para Inmaterial, he compuesto un "falsoneto isabelino". Le llamo así porque de la estructura de tres sonetos y un pareado resultan catorce versos que se distribuyen casi, casi como los sonetos isabelinos, falsamente isabelinos, claro. El intencionado desprecio hacia la métrica tradicional lo hacen arriesgado, transgresor y aún así no exento de albergar toda la grandeza de mi obra poética normada.

¿Por qué?


Ando confuso perdido entre palabras
Que escupen encendidas sensaciones
Como si las tuviese escondidas en cajones
Brotan versos, suspiros, notas macabras

Me he acostumbrado ya no me inquieta
Aunque golpean mis sienes ya canas
Me acompañan hoy si les da la gana
Aparecen sin permiso del poeta

¿Por qué dañas con tu flecha
Al que tenía una vida sencilla?
Aunque sé que escribo de maravilla
Cuando sufro arrebatos cada fecha

Antes hombre, ahora compositor sonetero
Poesía, ¿Por qué me quieres así, tan puñetero?